Мы все философы немного,
В любви и вовсе, каждый –Бог!
И то, что пишем для немногих –
Для публикаций нам предлог.
На лирику – немного спроса:
Поэт- уволенный слуга,
Хоть платье господина носит,
В карманах нету ни фига.
Но почему стихи мы пишем?
Тщеславья ль то самообман,
Или иной развязки ищет
Наш неоконченный роман?
Пусть судит по стихам читатель,
Кто - графоман, а кто – поэт?
Кто однодневка – подражатель,
Чей стих переживёт сто лет!?
Но тот из нас, чей труд оставит
В народной речи полстиха,
Минует блажь минутной славы
И пустословия греха.