Отправная точка: http://www.stihi.ru/2015/06/04/9941
До седьмого душно пота, на скулы давит
Налитая волглость. Лоб испещряя густо,
Над бровями капли медленно набухают.
Ремесло, говоришь? Ан нет, все ж таки, искусство…
I
На опушке солнца высверк,
Гладь воды бликует рябью.
Лучника на верный выстрел
Не подпустит зверь. Ослабит
Голод хватку только, если
Невесома тень в чащобе.
Что-то нынче не до песен.
Лишь ворчание в утробе
Подгоняет: дичь беспечна!
А вот это, точно вряд ли.
Каждая игра конечна,
Будь то салки, или прятки.
В стае проще. С голодухи
И зимой пропасть не вдруг там.
Рефлекторно прянут ухи –
Еле слышный, что за звук-то?..
Будет ночь, а с ней охота,
По бокам – удары веток.
Из вибрирующей глотки –
Песня вызревшего лета.
Полнолуния бесконечность,
Свет Луны на ости твердой,
Неба смазанная млечность,
Ветер, обметавший морду…
А когда придется впору
Время раствориться в чаще –
Тенью дымчатой сквозь поры
Между «бы» и настоящим…
II
Для непокорных этот мир таков,
Что не дает поблажек и отсрочек,
Вторых попыток, холимых ростков…
Здесь и сейчас – пространство одиночек.