"Пусть на листьях не будет росы поутру,
Пусть луна с небом пасмурным в ссоре,
Все равно я отсюда тебя заберу
В светлый терем с балконом на море."
Владимир Высоцкий
До истерики встала проблема границ,
Так и сяк разлинованы карты.
Не желают политики честь уронить,
А престиж – не желают трикратно.
По границам не ходят на юг поезда,
Не летают на море, как раньше.
"Тот же лес, тот же воздух, и та же вода",
Только всё это – будто не наше.
Там в "зелёнке" запрятался вольный стрелок,
Там и крыши кишат снайперами.
Там все кильки с селёдками – местный лубок
Амазонии диких пираний.
Хоть на север метнись, хоть на юг поезжай
Балансиром по краешку бритвы –
Нынче битвы окончены за урожай,
Актуальны банальные битвы.
Я не знаю теперь, то ли наш, то ль не наш
Край дороги, что выхватят фары...
Соглашайся хотя бы на лунный пейзаж
В серебристом советском скафандре!