Набрела я как-то на статью «Как писать стихи»... Автор предлагал за десять тысяч рублей обучить желающих «увлекательному занятию». Научить рифмовать, конечно, можно, но Слава Богу - поэзию на денежный конвейер у предприимчивых людей запустить не получится. Правда, на открытках поздравительных стихоплётство уже вовсю разгуливает, но поэзии до этого нет и никогда не будет никакого дела.
Наш разговор сегодня о Поэзии и Стихах. Какая между ними разница, и есть ли она? Многие считают, что это одно и то же. Да и словари толкуют эти понятия приблизительно так же, хотя чёткого определения нет. Однако, давайте заглянем всё же в словарь:
"Стих (др.-греч. ; ;;;;;; — ряд, строй) стиховедческий термин. Стих - художественная речь, организованная делением на ритмически соизмеримые отрезки; поэзия в узком смысле; в частности, подразумевает свойства стихосложения той или иной традиции. Поэзия — особый способ организации речи; привнесение в речь дополнительной меры (измерения), не определённой потребностями обыденного языка; словесное художественное творчество, преимущественно стихотворное
(в узком смысле термина). Дополнительной мерой речи является стих (стихотворная строка)..."
Как вам ТАКАЯ наука? Определение поэзии в энциклопедическом словаре, мягко говоря, напоминает взрослый лепет. Поэзия по Ефремовой и по Ожегову всего лишь попытка хоть ЧТО-ТО сказать. Есть, чему удивляться!
Не берусь научно обосновывать тему - не моё это дело. Скажу своё, как поэт скажу. Стихи - это благозвучная проза. Зарифмованная. Как правило, сюжетная. Стихотворец всегда знает, о чём и как он хочет сказать. Стихи можно научиться мастерить. Учебников по стихосложению достаточно. Стихотворцу учебники нужны. Я бы сравнила их с кулинарными рецептами.
А вот поэту боже упаси в эти учебники заглядывать! Почему? Да потому что поэтом стать нельзя, а вот перестать им быть с помощью этих самых учебников - легко! Говорят, поэтом можно только родиться? Впрочем, ничего в этом хорошего нет, потому что Поэзия - всё-таки болезнь. Пусть высокая, пусть красивая, но - болезнь. Такая же, как Любовь. Поэт не знает, о чём он пишет, почему пишет, как пишет, зачем пишет. Он просто не может молчать, когда на него рушится шквал чувств, наспех одетых в слова. Зачастую поэт даже значение пришедших к нему слов не понимает или вовсе их не знает. Так наитие даёт знать о своём присутствии.
Хорошо помню, КАК на меня свалился "Сказ о Стеньке Разине, сыне божьем". В Астраханском кремле, во время экскурсии, я умудрилась втиснуться в пространство между полом и навесом над ним. Там находилась памятная плита с именем митрополита Иосифа, которого Разин казнил, сбросив с башни Раскат. Плита "задышала" и... пошёл Дикт с незнакомыми словами, выплывающими из-под развалин времени. Дикт тащил за собой в прошлое. Начался... запой (разумеется, творческий) Три дня и три ночи внутренний голос требовал моего присутствия и напряженного внимания. А уже дома, в Москве, куда я вынуждена была сбежать от разыгравшихся событий, заговорил сам Стенька. Но как заговорил! Я проваливалась в сон среди бела дня, просыпалась, что-то черкала в блокноте, и снова засыпала. Письмо - сон, горячий чай (кипяток!) и снова - сон... Письмо - чай - сон... Сон - чай - письмо...
Вот так небушко магнитит! Разумеется, болезнь неизлечимая. Советую познакомиться с удивительной книгой, я о ней довольно часто упоминаю: http://www.stihi.ru/diary/omxyma/2012-04-25
Однако, вернёмся к творческому запою. Вы владеете им или он - вами? Иной раз кажется, что вилку "включают" в розетку пространства, где нормой является не 220 вольт, а все 1000, а то и больше. При этом, норма у каждого поэта своя. Когда начинается Дикт, ток с головы до ног прошивает тело, мысли путаются, руки дрожат - знакомое состояние? И боже упаси, если кто-то в эту минуту пытается вам помешать!
Со временем поэт начинает управлять состоянием, в котором пребывает. Управлять до такой степени, что способен по собственному желанию прервать творческий процесс. Самый выигрышный вариант, когда поэт становится хозяином положения. Но недописанные строки долгое время, особенно по ночам, бродят за автором, настойчиво о себе напоминая, они отчаянно стучатся в жизнь...
Проиллюстрирую сказанное образно. Стихи - это костёр, в который подбрасывают дрова, дабы огонь не потух. Авторами и хранителями костра являются стихотворцы. Поэзия - это шаровая молния. Кстати, шаровая молния носитель живой информации. Внезапное Озарение,
и - начинается Дикт! Это не слуховые глюки, нет. Наш мозг помимо общеизвестных его функций, является плюс ко всему приёмно-передаточным устройством. Налицо взаимодействие с мыслящим простором, идёт волновой процесс - только успевай записывать!
Дикт - удел поэтов.
Добавлю, что многие стихотворцы рассудочны, у них всё разложено по полочками, они похожи на ходячую энциклопедию.
Поэты, настроенные на свою волну, как правило, далеки от действительности. Помните, выражение "не от мира сего"?
Это о поэтах. И ещё одна загадочная фраза: "Кто сказал, что поэты люди?"
Кстати, древние рассуждали о поэзии куда более точно, чем сегодняшние умы. Лично мне по душе мысли Платона, который считал, что поэзия, как и всякое творчество, есть переход от несуществующего к существующему, от небытия к организованному и строго определённому бытию.
Подлинным творцом и поэтом является у Платона только Бог. А подлинная поэзия возникает только в виде творчества мифов, но никак не в виде рассудочного творчества. По его мнению к вратам поэзии можно подойти тому, в ком имеется божественное вдохновение и наитие Муз. Поэтому Платон нисколько не затрудняется объявлять поэтов отцами и вождями мудрости.
Любопытно и то, что всякое стремление к чему-нибудь, всякое достижение чего бы то ни было, всякую эффективную работу, всякое творчество и созидание Платон называет "поэзией", "поэтическим искусством", "поэтическим родом", а всех мастеров в любых областях – "поэтами", так что и боги, и сапожники, и политики, и воспитатели одинаково получают у него названия "поэтов".
Разговор наш не окончен, мы ещё к нему вернёмся, а сейчас - стихи:
***
Металась в крошечной прихожей,
Роняя в пустоту слова,
Во всём была права. И всё же
Ни в чём я не была права.
Ушла, того ещё не зная,
Что оставалась, всё круша...
Вернулась не подозревая,
Что окончательно ушла.
***
Шар Земной огромен,
Но ты первый, кто
В этом божьем доме
Снял с меня пальто.
Чай налил горячий,
Хладные согрел
Руки. О, мой зрячий,
Мой земной удел!
Мой Палач и Лекарь,
Жизнь моя и Смерть,
В лике Человека
Быть тебе и впредь.
От какого пыла
Мне не ведо... Ве!
Ведомо! Заныло
Сердце по траве,
пО морю, по суше,
По людской среде…
О земном, о муже,
О земной беде
Плачется бесслёзно,
Стынет в чашке чай,
За окном морозно.
Здравствуй... и - прощай!
***
Не смотри на меня влюблённо,
Я могу утонуть в глазах
Без раздумий! Любовь - икона,
Но её повелитель страх.
Страх разлуки привычно весел,
Плеть в руках его... Не спеши!
Дай мне в сказку ступить - как светел
Чист и светел порыв души!
Мне бы стены раздвинуть в лето
И - в морозную бездну звёзд...
Жизнь моя до конца допета,
Вдоволь было и бед, и гроз.
Господин мой, меня послушай:
Грабь беглянку! Рискни за грань!
Даже Моцарт не стал мне мужем -
В этом доме, в глухую рань
Лишь шептаньям открыты двери -
Ариадны ревнива нить...
Нам обеим не нужно верить,
Но сумей нас любя простить!
ПРОДОЛЖЕНИЕ - "Читатели, Стихотворцы, Поэты и Графоманы..."
http://www.stihi.ru/2016/12/26/453