НАЧАЛО РАЗГОВОРА:
1. "Интересно, Поэзия и Стихи.
http://www.stihi.ru/2016/12/24/10048
2. "Читатели, Стихотворцы, Поэты и Графоманы..."
http://www.stihi.ru/2016/12/26/453
В одной из моих дневниковых записей имели место рассуждения о Земле, на которой мы с вами обитаем. Планета Земля, всё-таки... космическая тюрьма? Есть и такое мнение, оно - один вариант из многих. Если пытаться смотреть в этом направлении - что увидим? Вполне милосердная и великодушная тюрьма! Прекрасная природа - леса, океаны, моря, реки, горы... А цветы, озёра, поля? А любовь, радости, дети? А древние знания, музыка, творчество, любимое дело?
Но видимо отрабатывает здесь каждая душа по полной программе. Кто-то в шкурке птицы, насекомого, животного, кто-то в шкурке человека. Ну, хорошо - пусть то, о чём идёт речь - фантазия чистейшей пробы. Пусть. Однако, давайте на одну минуту допустим мысль о ЗАТОЧЕНИИ В ТЕЛО. В зависимости от тяжести "преступления" соответственно и "наказания" самые различные. Всё это я проговариваю для того, чтобы подобраться к вопросу - поэты тоже отрабатывают наказание?
О, мы - особо опасные преступники? Или "небесный спецназ"? Мысль о тюрьме всё же пустила корни. Что же тогда есть библия? Правила жизни и поведения в мире зла? Может быть, может быть... Почему - нет? Давайте станем говорить о том, что ближе к нам - о родной творческой братии.
Как по-разному мы все говорим стихами, как по-разному живём, чувствуем, поступаем! Как по-разному уходим из жизни, то есть из тюрьмы своей! На стихире это ярко видно. Кто-то берёт на вооружение хамство, амбиции, высокомерие, пытаясь судить и "учить жить" других. Кто-то миролюбиво существует с разными особями, кто-то уходит, закрывая страницу, а кто-то прячется в свою камеру-одиночку.
У каждого своё разумение и понимание происходящего, у каждого свой стихотворческий путь. Стихи, скорее всего, наша отработка. За стихи не платят денег, а ты даже не пёс на цепи, а добровольный узник!
Тюрьма - в тюрьме... Аквариум - в аквариуме... Ныряем в будущее – воспоминая. Живём прошлым – умирая. Живём настоящим – созерцая. Грустно смотреть на свою жизнь со стороны. Иногда один день длиннее всей жизни, а в другой раз - наоборот.
Чем утешу? Наказание Творчеством - счастливое наказание! Самое страшное из всех наказаний - наказание политикой, властью, деньгами, религией, войнами и прочими развлечениями из сериала умелые муки. Слава богу, что мы не в тех океанах плаваем. Но всё равно иной раз хочется закричать: "Остановите Земной Шар - хочу сойти!"
Японская пословица вспоминается: "Жизнь - ловушка. Смерть - освобождение." Вот такие "весёлые" мысли посещают меня последнее время всё чаще и чаще. Можно предположить, что все, кто прикоснулся к творчеству, получили шанс на спасение. Иначе вырваться из застенков чистилища невозможно. Увы, замкнутый круг до поры до времени – есть земная реальность...
Почему такая вещь, как качество письма стихотворца, поэта или графомана, по небесной шкале равнозначно? Всё просто. Люди - представители разных сообществ, и не только земных. В огромном мироздании каждый живёт на своём этаже. У каждого пишущего – свой читатель, а у каждого читателя – свой почитатель. То, что доступно обывателю, никогда не примет ценитель изящной поэзии. И - наоборот.
Поэты, музыканты, художники и другая творческая братия может быть досрочно "освобождена" на определённых условиях. Причём, ко всем индивидуальный подход... Надо заметить, что иногда мы по собственному желанию в силу конкретных причин возвращаемся в земную обитель.
***
Приходим в мир, чтоб из него уйти,
Уходим для того, чтобы вернуться…
Тот, кто успел от забытья очнуться,
Сам выбирает сроки и пути.
Думали ли вы об этом когда-нибудь? Даю вам пищу для размышления. А как вы отнесётесь к моим рассуждениям и выводам – неважно. Кто-то отмахнётся, кто-то улыбнётся, а кто-то задумается. Я старалась не говорить о лучистом человечестве Циалковского, о том, что осознающая себя космическая Сущность никогда не станет продуктом социума, о том, что Человек по имени Иисус Христос - Солнце между четырьмя созвездиями. Я пыталась донести до собратьев по перу мысль о том, что мы на Земле не навсегда, и что Творчество - нам в помощь. Всем С-часть-я и БлагоДати небесной, ибо сегодня - мы с вами часть жизни, которой живём.
***
Волшебный шелест белого листа,
Ты чист, невинен, в тишину одетый.
Через мгновенье жизнь твои уста
Наполнит болью дышащей кометы,
Летящей мыслью... Господи, куда?
То вдох, то выдох... Господи, откуда?
В пространственную явь ведут лета
Несчастий, счастий, прозы, быта, чуда.
Я в чьём-то теле трепетно живу,
О чём-то рассуждая иль гадая,
И называю речкою Неву,
А это - вена ада или рая.
Сия - загадка? Господи, прости!
И не давай убогого ответа.
- Гранат цветёт, вдыхая запах лета?
- Но как не схожи шелесты осин,
Берез и елей... Господи, прости!
ИХ СКОЛЬКО У МЕНЯ? СО СЧЁТА СБИЛАСЬ
1
О, я не мать! К любимому спеша,
К отцу новорождённого на встречу,
Ребёнка бросила... Едва дыша,
За мною вслед он, плача и лепеча.
О, я не мать – чтоб время обогнать,
В дороге снова принялась рождать.
2
Их сколько у меня? Со счёта сбилась,
Кто от кого – уже не разберу.
А ведь винилась, всякий раз винилась,
Покорная любовному перу.
Оно меня вело, не разбирая
Дорог, тропинок, рвов, болотных ям –
Рождались дети! Радовалась стая!
И вот он первый… Амфибрахий? Ямб?
Анапест иль хорей? Не знаю, право.
Но - без помарок. Браво, папа! Браво!
3
Мой самый дивный, крошечный малыш,
Как я теперь с твоим отцом расстанусь?
А ты, о том не ведая, шалишь
Смеясь не зная, что такое м а л о с т ь.
Когда не станет матери с тобой,
Сподвижником добра будь, умный мой!
МОЙ ПРАЗДНИК БЛИЗИТСЯ К КОНЦУ
1
Мой праздник близится к концу,
Не от того ли я светлею
И улыбаюсь близнецу,
Молясь на лунную аллею.
По ней Он шествует один,
Укутавшись в сиянье ночи,
Моих раздумий господин,
Всё будет так, как Он захочет.
Шепнёт: "Взбирайся по лучу!"
И я плыву по бездорожью,
Спасителю и палачу
Плачу, окутанная дрожью
Своих же собственных стихов
И снов, измученных бессмертьем.
ПлачУ виновнику грехов
Своих, рождённых в Назарете.
ПлачУ и плАчу, видит бог -
Бесслёзно, радостно и тихо.
А мой близнец решает - в д о х
Иль выдох дарствовать. О, вихрь
Живой волны, плывущей вверх
(Иль - вниз? О том никто не знает!)
Но близнецу кричу я "б и с"
И он мне тем же отвечает.
2
Когда же, когда
Мы с тобой поменяемся ролью?
Когда, мой близнец,
Босиком ты пройдёшься по полю?
Ужель по земным
Ты ещё не тоскуешь снегам?
Гляди как живу,
Приближаясь к твоим берегам...
И кличу, и кличу твой д у х,
Высоту воспевая.
Мой огнь потух, ты же видишь,
Ужель не права я?
Всё будет, как скажешь.
Но молвить позволь ещё слово:
Довольно жила. И, счастливая,
К Смерти - готова.
3
Петь ещё? Петь лист воочию?
Воздух режет мысли взлёт,
Вещий сон осенней ночью
Презирает яви гнёт.
Слова вещего дыханье
Умертвить ли в тесноте
Строк, чей пламень состраданья
Подпевает суете?
Бог с тобой, близнец незримый,
Слушай шелест трав и древ...
Ждут тебя на суше зимы,
Их безжалостен напев.
Перестук столетий скуден,
Завыванье ветра зло.
Бог мой, сколько гибло судеб!
Тайну тайн на дно несло.
Но весенний лист пророчил
Свету детскую любовь!
В трепетных объятьях ночи,
Воскресая вновь и вновь,
Он мечтал упасть на солнце,
И сгореть в его лучах...
Сторож звёздного колодца,
Смех с рыданьем обвенчав,
Ты о чём, о чём мне шепчешь
День и ночь? Не разберу...
- Вещие объятья крепче
Смерти...
- Дух, хвала перу!