Это то, чего нет. Это то, что от всех сберегу:
Этот мокрый песок, это платье оттенка заката,
Этот легкий фокстрот, эту сердца шальную игру -
Это все только сон. А за сны не бывает расплаты.
И во время отлива, скользя между мелких рачков,
По нутру океана водя обнаженной ногою,
Я такая, как есть. Под софитами черных зонтов
Я шаги повторяю, чтоб слиться теснее с тобою.
И падет серый занавес туч, и подступит волна,
И прибой пробужденья оставит абсурда обломки.
Это будет бог знает какая по счету весна
И пятно акварели на рыхлой и влажной картонке.
Джек Веттриано "Поющий дворецкий"
Для конкурса Единомышленников http://www.stihi.ru/2017/04/09/5761