В стол не пишу, всё только на бумагу
Роняю мысли и свои слова.
Терплю, как все, живую передрягу,
Когда идёт по кругу вновь молва:
Не так живём, как раньше жили:
Достойной цели в жизни больше нет.
Как быстро идеалы все прогнили:
С TV идёт прострация и бред.
Встают заводы: море безработных…
Ритмичность производства на нуле.
Как много нищих до всего охотных
С утра я вижу в каждом божьем дне…
Трясутся руки и давно небритый
Сегодня парень встал передо мной.
Синяк в щеке и глаз подбитый,
И беден он средь ценностей душой.
Его желанье - враз опохмелится…
И побоку давно и мать, семья.
К чему теперь в трагедии стремится?
Вопрос ребром поставлю срочно я.
© Самойлов Н.Г. 08102017 19-55 http://www.stihi.ru/2017/10/08/9586