Размытая приливом не однажды,
я знаю, что не буду жить я дважды
на Этом Свете, в Этом Мире... и р е...
Я ухожу - везде. А гон Стихиры -
всего лишь кроны древа в обесточье,
ведь нет корней давным-давно воочию.
На пляже раж из тел и омовений.
Я - гений, знаю - гений СветоТени.
На мне Сто Сорок Сороков из плена Лени.
Но раскрываю пред тобой колени...
Ведь я наивна в Счастии души,
хоть из горсти мне корма накроши.
А - что бы ни сказала - ни души.
И лишь Гроши.
Скольженье ветра в шаге, в полуметре
от древнего шатра, где Шаганэ
любила гения в Есенинской Длине?
Или на дне?...
Где Лорелеи тяга
к Лилит с её извечною отвагой.
А что сулит? О, ничего. Бумага.
В драже сердец сосущее. Зовущее.
А ветер глупый между дюн скользит
как между рёбер в чреве Эвридик.
И для чего дано мне это, Ждущее?..
И пляж стал дик. А море - что на горе
или в фаворе - держит сглаза тик
для пущей сладости сомнения гвоздик -
добавить сколько в блюдо, чтобы Чудо
сорвало Миг. И досказало Лик,
светящийся Любовью среди груды
камней, не избалованных резцом.
Когда пугает мысль, что я - Двойник.
Но что за тон? О, боже, что за тОн!..
18 января 2018 года