Вечер пятницы иногда способен рассекречивать старые мифы.
Взгляд внутрь, смыслов калейдоскоп и ни капли тревоги.
Улыбка старой подруги иронии сквозь пальцы сломанным грифелем
Былые чаяния кредиткою разотрет и рассыпит под ноги.
Воздух янтарный, как пятно от примятого мною фильтра.
Повторюсь: этот вечер сплошь и рядом - улыбка.
Помятый Карелией, я призрак в бытовке с приставкой микро.
Привет, я - фонарик. Я - ручка, что пишет прытко.
Я строю Дом. Не себе, я пока учусь, и я счастлив
Тому, что меня где-то здесь не достроили.
Значит, есть что учить, и я буду чувствовать себя его частью:
Этот Дом, этот мир, и в нем я... Но нас трое ли?
На данный момент я действительно в нем один. Это форма:
Утопия, на которую ранее я был не способен...
Но за этой волной что ждет меня впереди? Парус порван.
Утоп ли я?.. Работая веслами, я свободен.
Продолжение: http://www.stihi.ru/2018/06/04/7687