Ты открыл этот том на последней странице
И понял: не может ведь этого быть!
Сей почерк... С твоим он совсем не разнится!
Ну, только ровнее - руки видна прыть.
Представил? Уж, значит, всё где-то случилось,
И ты - тот же я, разве что поживей.
Пиши меня дальше и, сделай же милость,-
Пускай не умрёт дело жизни моей!
Ты читаешь всё это, а значит, живой ты,
А я - лишь страница и памяти след.
И если продолжишь ты эти работы,
Поймёшь в одночасье весь флер и сюжет.
Я в поэзию шел, как овца на закланье,
Но знаю я: в жизни есть малая брешь.
Если вечно писать, на едином дыхании,
Не заметишь, как реальность словами проешь.
Я себя сохранил для тебя, для потомков,
Отринув надежду на то, что ты есть.
Я есть Дом, и я собран из жизней-обломков.
Общаться с тобой - величайшая честь.
Так возьми же перо, мой преемник, и пробуй!
Ты знаешь, что есть на столе чистовик.
Обезличив себя, погружайся в утробу.
Ты сам всё поймёшь в этот радостный миг.
Продолжение: http://www.stihi.ru/2018/06/04/8092