на http://www.stihi.ru/2014/03/05/6487
Бабье лето наступает,
словно голодранцев полк.
Паутина вновь летает,
будто будущего толк.
Небо чистое бормочет,
на ветвях дерев роса.
Непонятно, что же хочет
заржавевшая коса.
То и дело косит время,
переводит в прошлый день.
И стоит как будто кремень
солнце, поглощая тень.
Всю листву уже раскрасил
в разные под грусть цвета.
Дождь заведомо заквасил,
но забыл, что "От винта!"
Лишь команда слабонервных
перед запуском идей
из бордово-жёлтых первых
линий медленных дождей.