Облака всем привычные с детства,
Проплывают в небесной глуши.
Пустотелые, нет в них ни сердца,
Не Божественной чистой души.
Они дышат, меняется форма,
Как живые, но это мираж.
Они в поиске бури и шторма,
В них бушует упрямство и блажь.
Сверху белые, чёрные снизу,
Их невзрачный, осенний наряд.
Подчиняясь уставшему бризу,
Безмятежно, бесцельно парят.
http://www.stihi.ru/2019/09/21/7136