***
ВОЛК АНГЕЛ
Если пишешь стихи – заболел. Не иначе. Но графы для недуга подобного нет.
Мне случайно перо предложили на сдачу. И кассир пошутил – мол, напишешь сонет.
Я, ведь, раньше не знал, что реальностей много. Если веришь всерьёз, то в какую из них?
Между ними ни двери, порой, ни порога. Только строчка-тропа, если пишется стих.
Каждый видит её через разные призмы. Повезёт – значит, будет одна на двоих.
Если нет – значит, поиск с рожденья до тризны – поворота, где с мигом сливается миг.
Я теперь понимаю – на души заплаты не поставит и самый умелый портной.
Полной мерой мы платим всегда за растраты, но они не уходят – стоят за спиной.
Там все наши восторги и все недовольства. Жизнь сама по себе – ей на нас наплевать.
Это просто игра. НО! врождённое свойство помогает из детства – уменье играть.
Кто покрутит у лба указательным пальцем. Кто-то скажет, что шут, а, вернее, дурак.
На стене кабинета – маршрут для скитальца. В гардеробе моём есть и нимб и колпак.
В общем, полный набор. Задыхаясь от гари, я бегу по тропе, закусив удила.
И взлетаю – напиться от солнечной яри. Сам поверив, что там, за плечами – крыла.
Пусть Мистерия. НО! здесь под масками лица. Здесь реальность мешают с обрывками снов.
До какого же времени в этом вариться? До какого же слова из множества слов?
Прилетают стихи. Проникают сквозь крышу и, скользнув по перу, остаются строкой.
Говори. Говори. Я сумею услышать. Разпознав в междустрочиях голос живой.
http://www.stihi.ru/2013/06/14/2668
Другие статьи в литературном дневнике:
