Настоящее
Вера Кузьмина
***
Когда уйду - туда, где в руки скачут сливы,
Где ангелы щурят уводят от весла,
Не говорите так: "Она была красивой" -
Хоть вышла из страшных, в баски-то не вошла.
Как подошло оно, прабабкино присловье,
Для рыжей и смешной, курносой и рябой...
Кто полон красотой - не полнится любовью,
Не полнится ничем - ни славой, ни судьбой.
Когда уйду - туда, где жеребячьи гривы
Купавок, чабреца и ландышей полны,
Не говорите так: "Она была счастливой" -
Для счастья надо жить, не чувствуя страны.
А пульс ее сбоит - потопы да пожары,
Да на бумаги взгляд - ульяновский, косой.
Был чуть ровнее пульс при Брежневе, пожалуй,
И то орали - дай свободы с колбасой.
Накушались? Тошнит? Имели - не хранили?
Бесценное всегда уходит за пятак...
...Когда уйду - туда, в сладимый запах лилий,
Не вздумайте сказать, за рюмкой или так -
"Она была лучом, особым горним светом" -
Иди в Караганду, скачи оно лосём!
Не говорите так: "Она была поэтом" -
Она была, как вы. Жила. И это всё.
Начало июля...
Татьяна Пешкова
"Дал да и взял. Остальное слова, слова..."
А.Найман
...на папиной могиле смылась глина -
небесной, дождевой, густой водой...
в его раю - смородина с малиной,
и да - ещё крыжовник молодой...
открыто в память узкое окошко,
далёкий, оттого прекрасный вид...
приносит кружку: вот, собрал немножко,
а больше не могу - спина болит...
считает ночь короткие мгновенья,
роняет ветер ягоды с куста...
куда ты, пап?..уходит в направленьи
тяжёлого намокшего креста...
лежат ключи, закончилась дорога
пустующей скамейкой во дворе...
а дождь стучит-стучит - морзянка Бога,
и плачу я над точками с тире...
Rita Nazaruk
Пара строк и многоточие...
Пустыня в мыслях, в строчках, в голове...
У счастья был такой короткий век!
От пониманья даже сердце сжалось.
А у меня ни слёз, ни просьб, ни жалоб....
И снова сыплет, сыплет странный снег...
Его зачем-то глупый март принёс.
Уже на снег не актуален спрос.
Зима давным-давно ушла в подполье...
Мы ж, сэкономив пуд ненужной соли,
Глядим на снег...
И вертится вопрос:
Неужто всё растает без следа?
И вся любовь, как талая вода,
Уйдёт в песок, напитывая землю?
И что-то в ней проклюнется... что дремлет...
Судьба нам за ушедшее(?) воздаст
Цветеньем? Кратковременный приют...
Стихами? Снова вспыхнут-обожгут
Глаза и губы... Повторять их всуе...
А новый день события спрессует
До слова. Но нести его на суд
Мне больше не по силам... Видит Бог:
Усвоила его и твой урок!
И всё же...
оставляю пару строк...
Юлия Михайлова
***
Налетела пурга - в рукавах кипит.
И наотмашь бьёт - по щекам, в живот.
И трамвай, как восторженный синий кит,
В белоснежной пене ко мне плывёт.
Зазвенела земля ледяной травой,
Вдалеке гудок различить могу ...
Человек подъезжает безумно свой,
И от счастья я понесла пургу.
И, поскольку он свой, мне варить глинтвейн.
Мне баюкать крылья его тревог -
Чтобы мой человек ста ветров быстрей
Улететь не мог, никогда не мог.
Но боюсь, что когда перейдём на "мы",
Он однажды скажет: "пурга крута,
Мне бы дерево, дом , и нормальный мир,
Ну а твой - как снег на спине кита"
Lada Miller
Поэт
Жизнь кладет в тебя закладку, загибает уголок.
Чай вприкуску, сон вприглядку, выше крыши потолок
Расписной. Твоё пространство ограничено весной,
Время - праздником и пьянством. Песня - кровью горловой.
Неба скомканная простынь. Проспиртованный закат.
Ты стоишь травой исхлестан от распятия до пят.
И летят святые звуки над синюшною водой.
Бог берет тебя на руки и рыдает над тобой.
А вокруг пятном родимым соловеют Соловки.
И текут стихи на диво беззаботны и легки -
Из больничных коридоров, темных взглядов, жадных ртов
В безвоздушные просторы под названием любовь.
Другие статьи в литературном дневнике:
