Что это? – Это каллиграфия на то, на что права не имеют другие…
- Мой мир, не закатанный в фальшивые казённые правила,
Не вогнанный, в болотное рубище достатка,
. . . . . . . . . . . . на пути конвейера техногенного,
Серого,
Испепелённого до уровня «нулей»,
Дрожащей нити… по которой пройдут тысячи глаз…
Бессмысленно всё, что выше и ниже, не познав даже, но так уверенно
. . . . . . . . . . . . Обнуляя…
Убить можно, но обнулить, - как и зачем меня?
Если эта каллиграфия жива, пока не приемлет нуля.
– Не об-нул…Я…-ем-А?!
. . . . . . . . . . . . Быть… и там и здесь
. . . . . . . . . . . . Без зачем, почему, если,
. . . . . . . . . . . . И констатирующего, -
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . «Не возможно»…
. . . . . . . . . . . . Быть… и там и здесь
. . . . . . . . . . . . Мне. Пусть для вас, так…
. . . . . . . . . . . . Настороженно и не…
. . . . . . . . . . . . Порою… неосторожно.
Препарируя безысходность,
Врывается зажатое отчаянье.
От чего? . . . . . . . . но, не…
. . . . . . . . . . . . . отвечаешь ты,
Для чего? . . . . . . . спрашиваю,
- И зачем? . . . . . . . . . . . . . . . .
Каждый зажатый в строфы,
Выдох стихов, - во вне…
Птица меж облаков поёт,
И солнце безмолвно, осколком,
Вновь зажимаю в ладонь…
. . . . . . . . . . . . И остаюсь в квадрате синем,
. . . . . . . . . . . . - на его,
. . . . . . . . . . . . Не разделённой ни кем, и даже вами,
. . . . . . . . . . . . не… . . . . . . . . . . вычерпной словами
. . . . . . . . . . . . глубине…
Отводим свой взгляд от ежедневной суеты,
Где стелятся дни наши бескрайним полем, -
Над нами и возле, -огромный мир,
. . . . . . . . . . . . . . . отголоски стихов, лишь вторят.
В чертогах памяти мира хранятся святыни...
Хранители красоты, простые лица людей,
Незаметные среди сует будней,
. . . . . . . . . . . . . . . несут в себе жизнь их идей.
. . . . . . . . . . . . И пусть в бушующем море,
. . . . . . . . . . . . Невесом каждой искры след,
. . . . . . . . . . . . Радует глаз, заражая жизнью,
. . . . . . . . . . . . На гребнях волн мерцающий свет...
Вид из этого окна, в море судеб, в поле строк,
Среди серых сует мира распускается цветок…
. . . . . . . . . . . . Зачем всегда входить в окно,
. . . . . . . . . . . . Когда существуют двери?
Если в мире твоём темно, и там поселилось неверие...
Если звёзд не видно тебе, с открытыми сердца глазами...
Знай, птицам крошки - ненасытный хлеб, как и роса -
Горло промочить... и спасения нет, от не вычерпной жажды.
Лишь только в песне живы они под вечными небесами...
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . Теми, что приемлют свет. . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . И зачем стучаться в окно? . . . . . . . . . . . . . .
От полосы прибоя, где тают шаги, глаза свои отрывая,
. . . . . . . . . . . . Небо не приемлет слов, . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . Облака не хранят следы, - . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . Невесом, меж стен города . . . . . . . . . . мир,
. . . . . . . . . . . . зажатый в синий квадрат, . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . Проносится белое облако, . . . . . . . . . птица,
. . . . . . . . . . . . звёзд бездна многогласая, . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . Заплетённый в узелок мыслей . . . . . . . лечу,
. . . . . . . . . . . . от - больно, до чудесно… . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . - порой не излечить…
Ещё раз пробую «тесноту» в миру твоём оживить,
. . . . . . . . . . . . . . . - но здесь бесполезны чудеса моей магии,
Когда в каждой клетке сознание взрывается твоё, не мне…
. . . . . . . . . . . . . . . - во вне, . . . . . . . . . . . слов метастазами…
Я могу тебе небо это заново открыть, но за тебя . . . . . . . . .
Глаза в глаза… не вместить… - всё… это небо… сразу…
p.s.
Это не рецензий кости,
Не крошево разбросанных слов,
Это Меня Каллиграфия,
Ворвавшаяся с ветром в твоё окно,
И в двери мира... другие...
Ветры не приемлют слов...
Их не зажать в ладони,
Там стихают они...
- Мертвы…
Обречённые стать другими,
Не разогнанные простором небес…
В песню… - слышишь?
- Это птичка поёт, и она вся в ней,
А умолкает, и катят шины,
Закатывая в серый асфальт
Эту полноту небес,
В звучащей воздухом литургии…
Пара фраз… и…
Остальное… ваши трактовки и…
Призмы, изменяющие песни основу.
Всё просто, - смотри, -
Солнце встаёт… а с ним…
Слышишь? - Птица поёт,
И песня её, -
Не может звучать по иному…
***
Переработано и доведено до полного, обозримого вами объёма 21.06.2006
Сюда лягло, практически в неизменённом виде из реценных лент, на стихи:
"Синий квадрат" http://www.stihi.ru/2006/05/07-1470 Сикорский,
появившийся после прочтения "Когда за окнами чернила ночи"
http://www.stihi.ru/2006/04/21-12 Лиды-Леды из её
цикла стихов "Красные квадраты", как диалог-противовес...
Потому, как "Чёрный квадрат" - чёрный "гроб", в зияющую рану землю зажатую,
белую и чистую в своём чернозёме от края до края лежащих там душ... -
закатанных в чёрные квадраты и уничтоженных красной ордой друзей художника.
Порой его смысл, перевёрнутый соц-критиками с ног на голову в его однозначности,
меня всегда угнетал тем, как можно навязать мнение за то, за что, украинского
художника, человека и гражданина (Малевича) просто уничтожили,
сгноив в тюрьме, загоняя иглы под ногти для того, чтобы заглушить
гражданский голос его красноречия. Порой и сейчас, многие видят, лишь то,
что им указывают, так и не читая стихов, не глядя в суть картин,
а лишь прислушиваясь к серому гласу ропщущей толпы.
Продолжение (основной объём), появилось на лентах рец, после прочтения
"Две недели" http://www.stihi.ru/2006/06/21-318 Норы Никаноровой