Рецензия на «Мы поэты - пациенты психиатров» (Чевердин Александр)

Твоих стишочков, дядька, не родится много на свет,
Ведь ты пишешь не болью, а когда идешь на рассвете в клозет.
Строчки фальшивят, аж зубы растут на запястьях,
Это ж надо - ты мое прочитал, вот ненастье.
И не смотри что молод, дядька, в тебе нет моего пороха,
Ты не можешь писать сквозь слезы, что оторвали, о том, что дорого,
Могешь лишь писать для народа, на толпы безликих,
Но скажи, ведь даже метафорически ты не был пациентом психиатрических клиник?
И это не может быть битвой титанов, мы не на олимпе,
Но среди всех кедровых палок, лишь я буду без гнили.
Смотри, ты пишешь о театрах и крови, о собственном мире,
Но что ж ты врешь так нагло, жалеешь, что в роддоме не забыли,
Что твоя участь - страданье, это тяжкое бремя, скулящие пасти,
Но вижу даже сквозь новые строки - кичишься "сильными" стишками? Здрасьте...
Не отвечай, уже вижу красный окрас твоих белков, к счастью,
Но запомни - еще одна похожая строчка, и я покажу чей это коридор власти

Соколов Бв   11.02.2016 12:48   •   Заявить о нарушении