Рецензия на «сб. , Анастасия Тамило. ,» (Гроза Лексей)
Росток Пахомов Михаил Сергеевич http://www.stihi.ru/avtor/metis3 Росток в степи пустил во глубь земли коренья Пророс и вверх красивым деревом зеленым Укрыл он тенью разные строенья, Плодов на нем тьма тьмущая ,с вагоном... Поэт ли я? Вопрос меня пугает... Поэт ли?Или может я фигляр... Забор меня от истин закрывает, В пространстве том где я ,горит пожар... Вы не судите меня ,что уж взять с потехи? Посмейтесь ,а за то я улыбнусь... Во мне быть может ныне есть помехи, А может ум ступил на злую грусть.. Итак...про сны и голоса сказать не обещаю, Я то пишу ,в чем мистики гора, На веру я отныне уповаю, Ту,что докажет Вам от рифм моих стена... Хочу я ныне рассказать немало, Но дело ведь не в строках ,больше ,меньше... Подняв от глаз засохшее забрало, Терпенья вам ,здоровья ...И похлеще.. Я в день один познал сценарий акта, Где я герой ,но роль моя была, Не главной ,где диктую я ... А где диктуют мне, и лишь внимаю я.. Я как уже писал ,пророс в пустыне, Среди песка ,колючек и небес, И ставши кактусом вдали других отныне, Без влаги сделался приемником чудес... Я знаю ветры наизусть, их три кружило, Они объяли тон,отняли сон, Их нежная струна заворожила, Звеня день в день со всех сторон... Я будто бы не жил... Ни боли ни страданий, Переработка словно в голове... А в одиночестве,холодный пот в дрожанье, Похмелье что ли мается во мне? И вот тогда ,я делаюсь Высоцким, Мне суета презренна ,прочь гонюсь... Наевшись бурь ,как макарон по флотски, В шторму плывя за мачту не держусь... Огни вдали ,где берег ,там пожары, И маяки мне машут и кричат, Но только вот спасенья просят с жаром , Они себе ,не мне ,такой вот коловрат... Под вечер бурь холмы вдали трясут чужбину, Я одинок,но с песнею живу.. В моей степи колосья да разливы, По ним я будто бы босой иду.. Я стал повеса и родник чистейший, Слеза моя скатилась по щеке, И стих мой тянется вдоль поля стежкой, За ним и мысли скачут вдалеке.. Есенин я теперь ,тоска и росы, Ока родная ,нивы и покос.. Но вдруг я вижу горы,словно осы, Их пять ...Отец Кавказа -Пятигорск.. Кутеж ,пасьянс ,бугурт в ущелье, И чести иной не приемлим стан, В чести той ныне теплится спасенье, Но всеж от жизни этой каждый бы устал... И вот ветра меня спасая тают, Но след их знатен,путается такт, Мне и сквозняк сегодня был приятен, От тех ветров ...Поэт ли я ?Иль так.... Пусть вам видней ,я высскажу что должен, Огонь не тухнет в сердце от того, Похмельем, к слову, дух мой был приложен, И в голове порою,черти что... Но то не бред о чем поведал ныне, А коли бред ,так сгину пусть и я.. Как ветры те исчезну на стремнине, Пусть унесет их бурная река... Пахомов Михаил Сергеевич 20.02.2017 08:27 Заявить о нарушении
Перейти на страницу произведения |