http://www.stihi.ru/2003/02/26-784
Видишь, как лужи бесятся,
взнузданные дождем.
Сердце не мая месяца
мается о своем.
Стылой тропой прозрения
в нервном потоке брызг
тающие мгновения
нас подтолкнут на риск:
словно прибой качаемся
в страхе своих страстей.
Где же тропа кончается?
Каждый идет своей.