В темнице облаков луна-царица.
Густое солнце, памятным огнём
Сверкающее, гибнущее в нём...
Чьё сердце не умело в них забыться?
Бессонный, кто не ждал, чтоб вереница
Мучительных видений прочь ушла?
Душа в такие ночи тяжела
И чёрной сферой образов круглится!
Какое чувство смерит их? Оно нам
Любви ли дар бесспорный предречёт,
Часов розовокрылых пышный взлёт,
Предвестье счастья – или же скоплённым
Сразит нас прошлым, что с безумным стоном,
Блистая, перед тонущим встаёт.
Sonnet LXII.
The Soul's Sphere
Some prisoned moon in steep cloud-fastnesses, –
Throned queen and thralled; some dying sun whose pyre
Blazed with momentous memorable fire; –
Who hath not yearned and fed his heart with these?
Who, sleepless, hath not anguished to appease
Tragical shadow's realm of sound and sight
Conjectured in the lamentable night? . . .
Lo! the soul's sphere of infinite images!
What sense shall count them? Whether it forecast
The rose-winged hours that flutter in the van
Of Love's unquestioning unreveal;d span, –
Visions of golden futures: or that last
Wild pageant of the accumulated past
That clangs and flashes for a drowning man.