Светлой печали
слетают с деревьев листы
прямо нам в руки...
Это я,
это - ты...
Нет для нас стужи и муки.
Нет после нас ничего,
чтобы напомнило сердцу чужому:
двое бродили здесь до него,
искали дорогу к общему дому.
Да, растерялись...
Вечер был сыр,
дождь принимался и принимался.
И асфальт уже кажется
истоптали до дыр.
Вглядеться,
так точно - след, да остался.
Листья...
Одни...
Ни тебя, ни меня...
Сонная сказка аллеи.
Сердце чужое "стучит в нас", любя.
Давай его пожалеем.
И пожелаем иной любви,
в которой есть ключик от встречи,
тот самый, который посеяли мы
однажды в дождливый вечер.
Миле Сувориной, по прочтении "но есть заклятия печать..."
http://www.stihi.ru/2009/09/19/502