http://www.stihi.ru/2011/03/22/785
Он свечой догорел. Она вспыхнула спичкой, погасла,
Острым жалом огня протыкая холодную ночь.
Лишь на миг серый мир, возвращая привычные краски,
Разорвал ленты снов мириадами маленьких солнц.
Тонкий дым с фитиля. Лёгкий запах подпаленной серы.
И триумф подсознания с ложным контролем ума.
И не важно, что утро рассчитанно ставит пробелы.
И уже не сюжет, а сбегающий влажный туман.
Что-то маетно мне, хоть луна третьи сутки в упадке.
Белый свет ослабел и не режет бессонницей глаз.
Он свечой догорел. Она спичкой подпалит тетрадку.
Да и, в общем, плевать, что получится как напоказ…
23.03.11