Сидишь в полутемной комнате, смотришь уныло на край стола…
Как хочется просто закрыть глаза, упасть и врезаться лбом
В него. Чтобы боль, рассеченная кожа, ну, кровь пошла, все дела.
Когда, весь в крови, ищешь пластырь, знаешь, не время думать о том,
Что лето – это всего лишь иллюзия, непродолжительный глюк.
И только очухался – вот она, осень, реальна, во всей красе.
Не хочется верить. Ты думаешь: «Не, я, наверное, все еще сплю».
А вот ни фига. Эта осень, словно кусающий щит берсерк,
Наевшийся мухоморов в лесах, как муху, лето твое
Уже раздавила (пятно на асфальте дождь ловко слижет с утра).
На память остался неровный загар, пара фоток, долг за жилье
И чувство такое, что ты опять все шансы свои просрал.
Да, лето – это как Новый Год. Готовишься долго, ждешь,
Салатики режешь… Потом напиваешься как-то в один момент.
Похмельное утро. Вокруг январь. А в мыслях: «Мать твою ёш,
А был ли мальчик, ну, то есть, праздник»? И сам понимаешь: «Нет».
Однако старые грабли, мой друг, еще довольно крепки,
И лоб твой в них (а не в край стола) врезаться будет всегда.
Поноешь малость, потом остынешь, забудешь все косяки
И станешь лето (и Новый Год) опять с нетерпеньем ждать.
Часть 1. Осень 2009 - http://www.stihi.ru/2009/09/01/752
Часть 2. осень 2010 - http://www.stihi.ru/2010/09/05/3767