Во мраке грязного подвала
В каком-то дальнем закутке
Старушка тихо умирала,
Зажав конфетку в кулаке.
Все мысли только лишь о сыне:
«Как он, родимый мой, теперь?»
Обиды не было в помине,
За то, что выставил за дверь.
«Он – мой любимый ангелочек!
Ну, как ребенка не простить?
Одна беда. Придет сыночек,
А мне и нечем угостить…»
Полная версия этого стихотворения:
http://www.stihi.ru/2011/11/27/4710
Фото с сайта www.akdenizesintisi.azbuz.ekolay.net