Это не дождь мелкими стежками
латает рубища тополей;
не пот затопляет клинопись на ладони;
не моль снует между струнами,
выедая
причудливые ноты на войлоке молоточков...
Это глаза слезятся,
это клубится
памяти пар,
это надежда творит оберег:
как ветру – бренный твой приют,
душа, орфическому бреду
верна, ты вырвешься из пут
отчаянья.
...Вырвешься.
..., 11.9.01,
30-31.1.03,
10.3.12
Дискуссия: http://www.stihi.ru/rec.html?2012/03/10/11590