Пока во рту не выбиты зубы
И не поломаны кисти рук –
Радуюсь радостью своей грубой,
Радостью предстоящих мук,
Пока нет процесса туберкулеза
В легких, работающих навзрыд –
Не буду искать в своих темных грезах
Кусок земли, где буду зарыт,
Пока безконвойно живу и мыслю,
Совершая жизненный свой маршрут,
Скорблю о тех, кому в спину – выстрел
Воискупление отмерил суд,
Скорблю о тех, кто неотвратимо
Петлей оканчивает свои дни,
Опустошенной души мотивы
Невыносимы, чтоб слушать их.
Когда оставлю удел телесный,
Душою, вырвавшись в мир иной,
Тогда уже мне не будет тесно
От всех стихов, придуманных мной.
Стихи рождаются птицей черной,
Кружа в сознании звуком слов,
То изваянием непокорным,
То безнадежностью рабских оков,
Свобода – в каждой душе ютится,
Да только каждой душе – свое
Дано понимание,
И родится
В одной – пресмыкание,
в другой – поэт…
А вы, взирающие бесстрастно,
На то, как травят вас и гноят
Только лишь воете – как ужасно
Всем нам живется день ото дня,
Безмолвно ждете, когда однажды
Свершится чудо и день придет,
И явится вдруг – вам герой отважный
От муки и рабства уведет,
Да только нет героев более
Мы, как дождевые червяки,
В себе лелеем «sovetic homo»
И тихо счастливы рабством своим,
И не изменится, не родиться
В народах наших иной закон,
Да, вечно быть Москве – столицей
Колючих проволок и оков.