В родном краю, где месяц рогом
щекочет рощу-недотрогу
и гимн слагает соловей
несбывшейся любви моей,
на старых пнях растут опята,
на них гляжу я виновато
из новых будничных времён:
вы сон, вы мой волшебный сон!
Прекрасен мир с былым подворьем,
где в лужицах плескались зори,
кричал заливисто петух,
блюдя и честь и красоту
гарема из цветистых дам,
рябых и белых пополам,
преображающихся в клушек,
чтоб пестовать цыплячьи души.
Смешной, нечёсаный, ушастый,
я тоже там по лужам шастал,
волчком вращаясь возле ног,
за мною бегал друг-щенок,
хвостом вилял и лихо гавкал
на пробегающую шавку,
на коз, овец и на гусей,
бредущих к речке по росе.
Я принимаю как забвенье
тот мир, сегодня ставший тенью
давно оконченной войны
с глухим звучанием струны
из фронтовых тяжёлых сводок,
и сбор картошки в огороде,
и жаркий шепоток любви
в ольховнике, где соловьи...
У восьмиклассниц слаще губы,
чем сок берёзы из подруба,
но это было так давно,
что вспоминать о том смешно!
Но вновь испытываю жженье,
когда приходит миг забвенья
и погружает в сон меня,
любя былое и ценя...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
http://www.stihi.ru/2014/02/09/2956