Захотелось стать букашкой,
маленьким цветком,
может беленькой ромашкой,
или розовенькой кашкой,
чтоб не видеть жизни тяжкой
/не поверишь, стало страшно/
в твоём мире огневом.
ответ на стих и на ролик
http://www.stihi.ru/2014/07/06/4472
Печальные цветы растут на поле боя,
они ломаются от свиста смертоносных пуль
и окропляются горячей алой кровью
и слушают земли' венозный учащённый пульс.
Когда-то их срывали для любимых женщин,
теперь их топчут в грязь... на части раскололся мир.
Земля для них что грудь, боль на сосках от трещин,
И к ней припал сейчас ни друг, ни брат, не сын - вампир.
Сойдёт с цветов не скоро пыль что у обочин,
не сломленные, но в поклоне у могильных плит,
ажурными прожилками любой цветочек
расскажет вам кто был когда-то зверски здесь убит.
Под сводами картонного от пыли неба,
Которое уже не плачет - выплакало всё,
цветы живые, будто выстроили склепы
для тех, кто уже больше не вернётся, не придёт.
Царапают и разрывают горло слёзы
и лопается воздух воплем женским над землёй.
Так пусть всегда цветут там о'гненные розы
и не завянет никогда цветочек полевой.
От ран смертельных им уже лежать не больно,
а будет больно нам, оставшимся, от слёз скупых.
Сомкнут они глаза под небом запылённым,
земле отдав за нашу жизнь - свою, в знак отступных.