Рвется на свободу каждый орган.
Удержать нельзя – и не держи!
Каждый нерв ободран и издерган,
Так сказать, над пропастью во ржи.
Через строки Александра Блока,
Вглядываясь в колос золотой,
Тянется туманом поволока
За бугристой временной чертой.
Здесь зимою стелется поземка,
Осенью льет дождик проливной.
Здесь не обитает Незнакомка,
Нет, она за окнами пивной.
С той поры минуло лет не триста,
Из земли плеснул серотонин.
Но земля, диковинно бугриста,
Выступает из пустых равнин.
Там, где наши предки воевали
Целые столетия назад,
За окошком зелень – не трава ли
Вместо металлических оград?
Выйду я на поле Куликово,
Степь да степь – знай слушай да терпи.
И блеснет мне медная подкова
В золоте нетронутой степи.
Пролечу над степью над широкой,
Погружаясь в рожь и белену,
Пролечу я пестрою сорокой,
Крылья в рожь по пояс окуну.
Улыбнется счастье мне подковой,
Ляжет полукружьем в череду.
И тогда в пшенице васильковой
Я свое призвание найду.
И держась за руль велосипеда,
Пролечу, не чувствуя руля
Мимо стен, кричащих мне «Покеда!»,
Сиганув в цветущие поля.
Но задам себе вопрос из детства,
До конца судьба не решена:
Разве цель оправдывает средства?
Может ради мира быть война?