отсюда пойдём:
http://www.stihi.ru/2015/12/03/2792
Тренди-бренди, вот те на! В огороде бузина, дядька в Киев, Ева к змию, а Адаму ни хрена! Обижается мужик, он к хорошему привык: сам налево, дома Ева, Бог не в счёт, ведь Он старик. Опечалился Господь, перепутал "над" и "под", в назиданье мирозданье Сам родил и Сам убьёт. Но не сразу, потому Ева нравится Ему, а Адама прёт от срама то к бутылке, то в тюрьму. Вот приладился теперь выть стихами, аки зверь, морда в рамке - плачьте самки. Только в дамки без потерь не выходит ни одна, в рёбра бьётся седина, виртуальный - идеальный, а реальному жена. Как придёт домой Адам, я вопрос ему задам, он с мороза в лоб мне - прозу, чтоб горела в ём звезда. Для чего писать стихи? У забора лопухи, одуванчики обманчивы, туманы и духи дышат где-то не для нас... Я к чему веду свой сказ? В звёздах строчек Божий почерк - Бог не каждому подаст. Я сама почти молчу, не испытывая чувств, жаль вот, плохо - не оглохла и жива ещё чуть-чуть.
потом ещё вдохновилася:
http://www.stihi.ru/2015/12/10/2890
Мне бы только удержаться, не сползти строкой под рифму, мне бы только зацепиться и напиться, но нельзя - нет такого падежа, стереть не сможешь рамок ритма, вот из чёртова копытца, молча, пью... Ни дать, ни взять у строки твоей не смею - "грудой рушатся сознанья под расшатанные эго" - что добавишь? Так и есть. И несу я ахинею, засыпает мирозданье в пудре рифм, а зимы снегом засыпают даль небес...
и вдохновилася:
http://www.stihi.ru/2016/02/01/517
В мир, летящий за тобой, не приходят воскресенья, жизнь его - словотрясенье, а в словах то вечный бой, то любовь, то нелюбовь..., и никто не успевает приютить чужую боль, и несёт её в слова, и отдаёт её тоске, а тоска тому и рада: ей ограда - не преграда, ей бы воля лишь бы с кем... А на кладбище столы, как нигде - в одной России, где сменяют кандалы на кресты её мессии, продолжая с нами пить, жить в берёзах кучерявых, понимать, что ствол корявый не годится для стропил; не построить с ними дом, только старое разрушить, чтоб терзать словами вдов и детей сырые души...
И снова:
http://www.stihi.ru/2016/02/05/2824
Осел меж стогами погиб неспроста, он сер был и мудр от ушей до хвоста, совсем, как народ, он не знал, что вкусней - копна наяву или поле во сне. Кто верит посулам, кто верит делам, кто серый рассудок порвал пополам, кто Богу и дьяволу служит всерьез, кто вместо овса жрет пригоршни колес. Есть выбор, и это проблема всегда: овес или рыба, Земля ли - звезда, и тот, кто поддастся хотенью души, увы, неврастеником путь завершит. А тот, кто поддастся веленью ума, поймет, что способен, как Бог, на обман, и станет с иконы слезу проливать о том, что любовь экономит слова.
потом опечалилася:
http://www.stihi.ru/2016/01/29/3079
Накатить бы, помянуть бы все раскатанные судьбы, только, видно, не судьба, и раскатанным губам ничего не остаеться, кроме высохших колодцев да копытца от козла, он ведь тоже не со зла в пропасть вел овечье стадо: жизнь - борьба, и овцам надо хоть за кем-нибудь идти, чтобы вытоптать пути. Их судьба - шашлык да шуба, и грустны овечьи губы, только в жизни, как в тюрьме: рот откроешь - сам в дерьме, станешь агнцем на закланье под галдение бакланье для голодных вечно ртов... "Будь готов!" - "Всегда готов!" Не куют для них кирасы, не приестся пушкам мясо, ставят всех не для красы по призыву на весы. Далеко до них Прокрусту, овцам смерть, козлам - капуста, и хрустит у них спина, а страна войной больна. Тили-тили, трали-вали, где еще не воевали? Виноватых правых нет, слева начатый сонет, не дописанный Шекспиром, расписал Прокруста Пирром, Лиром, миром... Только мир на кумар извел кумир.
и вздохнула:
http://www.stihi.ru/2016/02/07/3141
Не чёрту кочерёжкой, не Богу в церкви свечкой, не в летнем небе мошкой, не средь травы овечкой родился - человеком, и в этом заковыка: мы часто входим в реку, не зная, есть ли выход. Бумага много терпит, уже поболе Бога, и Он, как виночерпий, обносит душу рогом, стихом и оберегом от пошлости земного, когда заносит снегом ея лихое слово. Не барыня - рабыня словесных аберраций, и всё - другой судьбы нет, и с Богом не подраться, и даже не поспорить, и остаётся верить, что, чем теснее горе, тем шире в счастье двери. Так верит каждый русский, китаец, швед, японец..., идя проходом узким на этот свет к иконе оттуда, где икона была отнюдь не дядей над колокольным звоном в растерзанной тетради...