Вечер. Пятница. Засахарился мёд.
В мыслях – тихо.
Пламя в печке бьётся, бьётся – не поймёт,
где же выход.
Блюдце – с трещинкой. Маджента на холсте –
кислым соком.
Машет крыльями, пытается взлететь
томик Блока.
Ловко в сети собирает стайки рыб
тонкий месяц.
Затянуло и овраги, и яры
сизой взвесью.
Над разморенной кисельностью реки –
всхлипы вёсел.
В роще плачет разноцветный арлекин –
осень, осень.
Люди зябнут, собираются к зиме
в злые стаи.
Стало сердце осторожничать, неметь.
...может, чаю?!
Чудесный отклик: http://www.stihi.ru/2016/11/17/10221
Светлана Тимашева