Поэзия - наш чувственный портал,
В сердцах хранящих трепетные звуки.
И Пушкин Александр о том мечтал,
Чтоб золотыми стали наши руки.
Куда бесследно пропадут они,
Души не родившейся струны?
Откуда те вести в осенние дни,
Ведь были мы молоды, юны.
Встречаю опять одинокий рассвет;
В иконках ушедшие лица...
И четко я вижу - реальности нет.
Могло же такое приснится?
Неужто и вправду на свете не жил?
Не видел рождения слова?
Выходит по вам не страдал, не любил.
"Ничто в этой жизни не ново",-
Сказал так однажды великий поэт;
Сомненья развеял Сергей Сорокас.
Я понял - сегодня реальности нет,
А значит выходит, что нету и Вас.
И не о ком просто страдать и жалеть;
Довольно банальный ответ;
И вряд ли могу просто взять умереть?
Меня же в реальности нет.