Мне бы родину воспеть
И взмахнуть хоть раз крылами,
Но, дешевле умереть;
Там и встречусь, может с вами.
Летом не к лицу о грустном;
О любви я мог бы петь,
Но, в душе все также пусто;
Да, скорей бы улететь.
А куда подует ветер?
Улетит озябший лист?
Хорошо, что солнце светит
И счастливый футболист.
Нам любви для счастья мало,
Не хватает и побед
И земли для пьедестала,
Где пахал когда- то дед.
Но, увы, вернется осень,
И красивая зима.
Счастья лишь у Бога просим,
Что б вернулась к нам она.
В замороженных просторах,
Снова царствует луна.
По стране гуляет Молох;
Перспектива невидна.
Не хочу опять о грусти,
Лето на меня упало.
Кто грехи мои отпустит?
А святых все также мало.