Графоманство - не грех, а судьба.
Н.Э.
Я считала овечек. Заснула.
Смутный образ и радужный след.
В дверь - звонок. Это муза вернулась,
Подарив мне с порога совет.
- Ты в горах никогда не бывала?..
Ну и что ж, что боязнь высоты.
О любви по ромашкам гадала,
Не познав грозных круч красоты.
Потому и не пишется, славная.
Где восторги, терзанья, мечты?
Впечатленья в поэзии - главное.
Чувства нет - и пустуют холсты.
Что молчишь? Ты не слышишь меня?-
Мой мучитель сто раз повторяла.
И спросонья ту музу кляня,
Наши встречи я с ней вспоминала.
Те мгновенья, где взяв за грудки,
Она душу мою вытрясала,
Выжимала слезу, и с тоски
Редко строчки я ей выдавала.
Не знакомство. Не дружба. Не флирт.
Что угодно! Болезнь. Паранойя.
Помогают пробежки и спирт.
Где здоровья набраться герою?
Говорила я ей : - Не поэт.
Не дал Бог мне таланта. И точка!
А она мне : " Поэзия - свет.
Сочини ну хотя бы пол-строчки."
Не пойму я её. Вот беда.
Разве мало достойных, сметливых?
В той борьбе пролетают года.
А должны - как в раю для счастливых.
Без страдания жизнь не мила.
Так : сиропчик, везуха, сиеста...
Вот опять муза в бой позвала,
Мне назначив расстрельное место.
Не ропщу, а с надеждой гляжу.
Что роптать? Бесполезное дело.
На дуэль с музой я выхожу.
А она выбирает лишь смелых.
22.11.2019
http://www.stihi.ru/2020/01/31/7313
(Иронию ещё никто не отменял)