Вот на погост его несут.
Я от скорбящих в стороне,
Чужая, мне не место тут –
Он им родной, любимый мне.
В одеждах траурных они,
В обычном платье я цветном,
Их взгляды скорбно-холодны,
В моём тоска горит огнём.
Thomas Hardy. She at His Funeral
They bear him to his resting-place--
In slow procession sweeping by;
I follow at a stranger's space;
His kindred they, his sweetheart I.
Unchanged my gown of garish dye,
Though sable-sad is their attire;
But they stand round with griefless eye,
Whilst my regret consumes like fire