***
Если бы поэт не был поворотлив, как флюгер, а был бы статичен и ровен, он бы не испытывал время от времени счастливых минут творчества. Он бы не был тогда полностью свободен душой в это, только ему и Богу принадлежащее, благословенное время.
Мне посчастливилось, друзья,
Гостил весь век у музы я.
Полвека звал её Эрато.
Потом девалася куда-то…
Потом явилась, добрый друг,
И назвалась Евтерпой вдруг.
Сидел однажды на скамейке
Один стареющий поэт.
Стояла осень. Тихий свет.
Пожухлый лист слетал неклейкий. –
Канавка полнилась добром;
Златела осень, как божница.
Над многодумным серебром
Летали мысли, словно птицы.
О, голова была полна
Листвяных запахов и света.
К нему явилась тишина –
И убаюкала поэта.
И не заметил сам того,
Что он уснул – и нет его
Среди зовущихся живыми.
Среди теней, что гордо мнят
Себя людьми… «Ах, Боже Свят!» -
Губами шевелил немыми.
А между тем, пришли к нему
Его л
__________________
Птичка, птиченька моя!
Без тебя тоскую я.
Без тебя, как день, желанной,
Мне и холодно, и странно –
Словно в сердце полынья.
Жду я встречи долгожданной.
Другие статьи в литературном дневнике:
- 27.09.2019. ***
- 25.09.2019. ***
- 24.09.2019. ***
- 23.09.2019. ***
- 20.09.2019. ***
- 19.09.2019. ***
- 17.09.2019. ***
- 14.09.2019. ***
- 12.09.2019. ***
- 11.09.2019. ***
- 10.09.2019. ***
- 09.09.2019. ***
- 06.09.2019. ***
- 04.09.2019. ***
- 03.09.2019. ***
- 02.09.2019. ***
