***
Он с работы приходит в семь вечера,
свет включает, снимает пальто,
говорит вслух: «Я всё, что намечено
сделал точно, процентов на сто.
Я удачен, мне жизнь подчиняется,
мать жива, есть родные, друзья.
Есть любовница Саша, красавица,
без любовниц на свете нельзя».
Он садится за стол в одиночестве,
ест яичницу, хлеб и паштет.
У него есть и имя, и отчество,
но чего-то, как водится, нет.
Он и сам не поймёт, что упущено,
почему перед сном, как всегда,
бьётся, словно река у излучины,
сердце, чуя, что рядом беда.
Достаёт он тогда пачку Marlboro,
дым пускает в окно и молчит.
Небо цвета глубокого траура
разбавляют галактик лучи.
Где-то поезд пройдёт, постучится в ночь,
погудит и в просторе замрёт.
Вдруг шепнёт кто-то: «Жизнь не засчитана».
И скривится в рыданиях рот.
Он с работы приходит в семь вечера...
© Copyright: Василий Толстоус, 2018
Свидетельство о публикации №118100710243
Свидетельство о публикации №118100710243
На это произведение написано 9 рецензий Написать рецензию