Рецензия на «Любовь мы ищем на земле...» (Константин Фёдорович Ковалёв)
БЕТХОВЕН Он счастья ждал... Когда ему дались Все звуки мира - От громов гремучих До лепета листвы; Когда дались Таинственные звуки полуночи: Шуршанье звёзд На пологе небес И лунный свет, Как песня белой пряжи, Бегущей вниз... Когда ему дались Все краски звуков: Красный цвет набата, Малиновый распев колоколов, Далась ручьёв Серебряная радость, Дались безмолвья Чёрная тоска И бурое кипенье Преисподней... Когда ему дались И подчинились Все звуки мира И когда дались Все краски звуков, - Молодой и гордый, Как юный бог, Стоящий на горе, Решил он силу их На зло обрушить. Закрылся он, Подобно колдуну, Что делает из трав Настой целебный, И образ он призвал Любви своей, Отдав всю страсть Высоким заклинаньям. На зов его, На тайное - "приди" С улыбкою, Застенчивой и милой, С глазами тихими, Как вечера, Вошла Любовь, Напуганная жизнью. Вошла Любовь, Печальна и бледна. Но чем печальнее Она казалась, Чем беззащитнее Была она, Тем болльше сил Для битвы В нём рождалось. Уже потом От грома, От огня, От ветра, От воды, От сдвигов горных Он взял себе такое, Перед чем В невольном страхе Люди трепетали. Когда же это всё Соединилось И стало тем, Что музыкой зовётся, Пришли к нему На гордое служение Апостолы Добра и Красоты. Они пришли И принесли с собою Валторны, Флейты, Скрипки, Контрабасы, Виолончели Трубы и литавры, Как верные его ученики. По знаку Бурное его творенье Со злом За счастье Начало боренье, За чистоту, За красоту страстей, С жестокостью, С пороками людей. В громах и бурях Небывалой мощи. Преодолев презрение своё, Он полоскал их души, Как полощут В потоке чистом Старое бельё. И вот уже, Испытывая жажду Добра, Любви, Красивой и большой, Томились люди, И тянулся каждый За просветлевшею Своей душой. Недоброе И пагубное руша, В борении Не становясь грубей, Он вскидывал Спасённые им души И в зал бросал, Как белых голубей. Великие Преодолев мученья, Всей силою Своих волшебных чар Он победил. И мир его встречал Слезами И восторгом Очищенья. Он вышел в ночь Сказать своё спасибо Громам, Ветрам, Луне золотобокой, Сказать спасибо Водам серебристым И поклониться Травам и цветам. Он проходил И говорил спасибо Высоким звёздам, Что ему светили, Косматым соснам, Рыжим тропкам леса И перелётным иволгам В лесу. А на заре, Когда он возвращался К своей Любви, Раздав благодаренья, У городских ворот С ухмылкой мерзкой Несправедливость Встретила его. - Ты зло хотел убить, - Она сказала. - Убей свою любимую сначала. Любовь, тебе, великий, Изменила, Тебя Пустому сердцу предпочла. Он был упрям И сразу не поверил, Всё шёл и шёл. Гонимый той же страстью, Всё шёл и шёл, Пока лицо Измены Не подступило вдруг К его лицу. Бетховен вздрогнул И остановился, Закрыл глаза От горя и обиды И, голову клоня Перед судьбою, Взревел, Как бык, Ударенный бичом. И лоб его, Досель не омрачённый, Тогда и рассекла Кривая складка, Что перешла потом На белый мрамор И сохранилась в камне На века. Убитый горем, Он восстал из праха, Тряхнул своей Бетховенскою гривой, Сжал побелевшие От гнева губы И стал опять Похожим на бойца. - Ты сгинешь зло, - Грозил ему Бетховен, А вместе с ним Грозил и всем порокам, - Вы все-таки погибнете, Пороки, Умрёте, - Он сказал, - В утробе зла! Постыдные, Сегодня вы живёте Лишь только потому, Что я ошибся, Лишь только потому, Что в нетерпенье Не соразмерил Голоса стихий. Людское зло Я изгонял громами, Людской порок Я изгонял огнями, Не догадавшись вовремя, Что ими И без того Уже разбужен страх. На этот раз Начну совсем иначе, Возьму в расчёт Совсем иные силы. Я поступал Как гневный небожитель, А поступлю Как скорбный человек. На этот раз Из всех звучаний мира Всё нежное возьму в подмогу. И то, Чего не сделал Страхом кары, Свершу любовью я И красотой. Закрылся он, Подобно колдуну, Что делает из трав Настой целебный, Призвал на помощь Горести свои. Чтоб силу дать Страстям исповедальным. Теперь он взял От всех земных красот: От птиц, От зорь, От всех цветов. От речек - Всё чистое, Всё доброе, чему В любви притворной Люди поклонялись. Всё это взял он, Как пчела нектар, Как листья свет, Как тёмный корень влагу. Всё это взял он И соединил Своей неутолённою Печалью. Соединив, Разъял, Как белый свет На переливы радуг Семицветных Разъять способны Капельки дождя, Когда они Встречаются с лучами. Ещё разъял - И с нотного листа Глядели знаки Красоты дробимой. Так нужно было, Ибо красота Лишь в чистом сердце Станет неделимой. _ Да сгинет зло! - Сказал себе Бетховен, В зал поглядел И пригрозил порокам: - Вы всё-таки погибнете, Пороки, Умрёте вы В самой утробе зла! Он подал знак, И в сутеми вечерней Запели скрипки И виолончели. И повели, Перемежая речи, По горестным Извилинам души В тревожный мир Исканий человечьих, В тот новый мир, Где не бывает лжи. И юных повели, И поседелых, И павших всех, И не успевших пасть - За самые далёкие пределы, Где злое всё Утрачивает власть. Они вели К той милой, Чистой, Гордой, К Возлюбленной, Чьё имя Красота, Дойти к которой По дороге горной Всю жизнь мешала им Недоброта. И отреклись они От жизни прошлой, Порочной и корыстной, В первый раз Не от беды, Не от обиды ложной Заплакали, Уже не пряча глаз. Как дровосек Со лбом разгорячённым, Усталым жестом Смахивая пот, Он поклонился Новообращённым И вышел в ночь Из городских ворот. Он вышел в ночь Сказать своё спасибо Лесам, Полям, Создавшим человека, И потому Со дня его рожденья Имеющим над ним Большую власть. - Я победил! - Торжествовал Бетховен. - Я победил! - В порыве благодарном Упал на травы он, Раскинул руки И прошептал земле: - Благодарю! Земля молчала. И молчали птицы. Леса молчали, И молчали реки. - Что вы молчите?! - Закричал Бетховен И не услышал Крика своего. До сей поры Он не был одиноким: Друзья ушли - Любимая осталась, Любимая ушла - Была природа... Теперь сама природа Отреклась. Когда он шёл Дорогою безмолвья, Его опять На перекрёстке жизни Уже беззвучным смехом Повстречало Убитое И проклятое зло. Бетховен побледнел, Остановился, Нахмурил лоб Под гривой богоборца, С глубин души Призвал для битвы звуки - И тайным слухом Он услышал их. И победил Сражённый победитель. В борьбе со злом Постиг он все законы. Зло изощрялось В хитрости, В коварстве - В искусстве добром Изощрялся он. И лоб его, Отмеченный скорбями, Ещё не раз Пересекали складки, Что перешли потом На белый мрамор И сохранились в камне На века. ВАСИЛИЙ ФЁДОРОВ 1961 Василий Дмитриевич Фёдоров 22.02.2012 03:22 Заявить о нарушении
Перейти на страницу произведения |