Рецензия на «Зарубка» (Ольга Кристи)
Все блекло перед полночью, и жгло Невысказанным, неожившим словом. Сошед на землю, ночи полотно Его вместить, казалось, не готово. Казалось - всё уйдет, но вещим сном Вернется этот образ в час заката. И боль с последним солнечным лучом В ночи не растворится, как когда-то... И сон, реальней всех реальных дел, Где сам живее и острее мыслишь, Где чувствуешь, и чувств твоих предел Подскажет - нет дороже, злее, ближе, Чем эта боль. Ее ты не отдашь За всё блаженство и отраду рая. Вот что нарисовал мой карандаш, Великолепье это созерцая! Янки Из Коннектикута 15.03.2017 14:34 • Заявить о нарушении
Перейти на страницу произведения |
