Рецензия на «Отец меня стрижёт. Его прохладны руки» (Сергей Пагын)
Из (неопубликованной поэмы "Гость" 8. За длинный стол родня моя садится: Отец и мать, прабабка, бабка, дед, С гитарой дядя – праздничные лица... Какой-то мальчик, с виду пять-шесть лет... И мальчик – я, ну надо же случиться! Игрушечный стреляет пистолет. Все обернулись, смотрят на мальчишку, А он под стол – и в коридор вприпрыжку. 9. Все молчаливы; к матери бегу, Прижавшись к ней, за шею обнимаю; И светлых слёз как дар не берегу, И по щекам недетским разливаю. У глаз сухих, как ветки на снегу, Узор морщин, который не скрываю, И как их скрыть? Зачем? Известно нам: Приличен грим окрашенным гробам. Захотелось поделиться с тобой вот этим; а то всё один да один - от мальчика до старика) Что говорить о твоих стихах, коли и так видно) Владимир Мялин 03.12.2018 11:06 • Заявить о нарушении
Хотел тиснуть в журнал, но тот забит до неопр. времени. Крупное тут не публикую: надо хоть какую-нибудь недосказанность после себя оставить)
Владимир Мялин 03.12.2018 12:28 Заявить о нарушении
Фу, перебор: ну, не после себя, а так как-нибудь...
Владимир Мялин 03.12.2018 12:31 Заявить о нарушении
Конечно; только начали)) Шекспир до моего всего год не дожил)
Владимир Мялин 03.12.2018 12:40 Заявить о нарушении
Перейти на страницу произведения |
