Рецензия на «Осень не плачет» (Наиля Мамедова)
Блюз под дождём Дмитрий Растаев Пальцы мелко дрожат - может спьяну, а может от холода. Каждый прожитый час - словно свежая кровь на ноже. Тридцать лет - это блюз под дождем незнакомого города, где никто никого никогда не окликнет уже. Тридцать лет - это плюс тридцать новых сомнений и сведений о размерах былых и примерах грядущих утрат, это самое время прикинуть: богат или беден ты, и плевать на себя, если всё-таки ты не богат. Мимо древних церквей, повидавших и грешных и святочных, по осклизлой листве, по оклочьям нечистых газет, ты летишь, обалдевшей судьбе наступая на пяточки, а вдогонку тебе: «Тридцать лет, паренёк, тридцать лет…» И пускай ещё так далеко до одышечной старости, и трепещут ещё паруса недописанных книг, тридцать лет - это первый трамвай по маршруту усталости, протяженность которого может быть век, может миг. Эй, вагоновожатый, тебе всё известно заранее, только платы с меня за проезд не допросишься ты: я сорвусь на ходу, я болеть не хочу ожиданием остановки конечной у вечно нежданной черты. Пальцы мелко дрожат - может, спьяну, а может, от холода. И так хочется крикнуть кому-то: «Я здесь, я живой!» Тридцать лет - это блюз под дождем незнакомого города. Это бог весть, в какой уже раз зарифмованный вой. Роман Семанишин 14.01.2020 18:04 Заявить о нарушении
Перейти на страницу произведения |