Рецензия на «***» (Марина Полещук)
Порою меня от предчувствий знобит: Что ещё будет? Серый по-зимнему колорит Наших буден. Утром затянуто небо плащём Иль плащпалаткой. Что мы в году этом сумрачном ждём — От мулатов? Евгений Петрович Свидченко 05.02.2024 09:24 Заявить о нарушении
Перейти на страницу произведения |