Название заголовка:
Подборка стихотворений финалистов конкурса «Память Сердца»
Итоговый список финалистов опубликован на странице:
http://www.stihi.ru/2014/01/10/8898
Редколлегия публиковала уже стихи финалистов октября и ноября.
А это - наши "декабристы". Встречайте!
1. Любовь Дубкова
Россия, г.Челябинск
lad2009@mail.ru
"О Родине"
http://www.stihi.ru/2013/11/03/5367
О Родине
О Родине не пишутся стихи,
Они по капиллярам кровоточат,
Саднят в душе, нашёптывают ночью,
Сжимают горло в песнях панихид,
Живут внутри, в лакунах червоточин.
И в ритме сердца лишней запятой
Заставят вздрогнуть чуткого поэта,
Увидеть солнце в тусклой капле света,
И захлебнуться истиной простой,
Что Родина – не файл из Интернета!
Сплетённая из правды и вранья,
Колючая – то розы, то пыреи,
То лета зной, то холод батареи,
Но точно уж – не кукла для битья,
Не тренажёр, не фарс, не лотерея!
Её согрею собственным теплом,
Без лозунгов, пиара и плакатов.
Она одарит золотом закатов,
Снегов жемчужно-белым серебром,
Ржаного хлеба пряным ароматом!
У нас извечно общие грехи,
Мы связаны единой пуповиной.
Когда зажат в тисках под гильотиной -
О Родине рождаются стихи –
Такой несчастной и такой невинной!
2. Виктор Колесников 6
Воронеж
Дети, бегущие от грозы
http://www.stihi.ru/2012/08/19/9371
Картинка в потрёпанной книжке
Из дальних негаснущих дней:
Бегут от грозы ребятишки,
А молнии блеск всё страшней.
Такое случилось на свете
Со мной и страною моей!
Бегущие в ужасе дети
Несутся быстрей и быстрей.
3. Владислав Швец
Россия, Новосибирская область, г. Новосибирск
Shvets_V_V@gorodok.net
Магия родства
http://www.stihi.ru/2013/12/21/3362
Разнеси по миру звук раската,
Без вести пропавшая страна -
На прорехе ветхая заплата,
Да и та от копоти черна;
Ты ли на чужом пиру объедок,
Скомканный червонец на пропой?
Я - твой странник, взмывший напоследок
Над заросшей сорняком тропой;
Но горжусь твоей великой паствой,
Языком и крепостью корней;
В битвах обескровленная, здравствуй!
Чем труднее счастье - тем верней;
И, как нищий, сбросивший рогожу,
Я с прозрачных глаз - не во хмелю -
Сберегу, сложу и приумножу
Всё, что с ранних лет в тебе люблю.
4. Светлана Макарьина
Россия, г. Архангельск
smakarina@yandex.ru
Малая родина...
http://www.stihi.ru/2012/06/12/8661
Малая родина…
Малая родина, маленькая, родничок.
В сердце тепла проталинка… Пятачок…
Неугомонная, искренняя тишина.
Здесь для души прописка мне не нужна…
Детская вотчина сказочная. Мир - взахлёб!
Кто за столом проказничал - ложкой в лоб.
Нынче мы - взрослые, правильные… В чём курьёз?
В том, что в сердцах окалина, вместо звёзд.
Всё-то разложено стопочками: грех, не грех.
Нам бы обратно - к тропочке на заре,
выправить памятки, выпутать бы, подышать,
снова ввязаться в диспуты по душам,
снова коленки бы ссадинами отскоблить,
в лужах пускать громадины-корабли.
Дедовой мудростью выношенной прорасти!
Лета комочек кинешь мне - сжать в горсти…
Сладкая соль… Проталинка…Горячо!..
Малая родина, маленькая, родничок…
5. Алина Красная
Россия, г. Белгород
k-alinka@yandex.ru
Город чистотела и полыни
http://www.stihi.ru/2013/05/24/4376
«Чай с ароматом лотоса» — не смешите
или пишите честно, что там полынь!
Чуть горьковатый запах ломаных листьев
город напомнил. Номер тридцать один.
Раньше была там — вовсе не замечала
в воздухе горечь. Есть? Ну и пусть её!
Только души отныне в чае не чаю…
Пусть не такой, зато — двойное тепло.
Мыла кусок лежит… Что со мной сегодня?
Мыло как мыло… Пахнет как чистотел!
Город любимый… Стискиваю ладони.
Помню (как долго!) запахи, травы те!
Мыло и чай, вы видите? Прозаично.
Нет, это тёплых воспоминаний лес!
Где же билеты, отпуск, море наличных?
Мыло да чай — радости с грустью отрез.
6. Владимир Сорочкин
Россия, г. Брянск
sorochkin61@mail.ru
К России
http://www.stihi.ru/2013/08/02/5261
А. В. Ловцову
Темна судьба твоя, Россия, -
До сердцевины, до корней...
Кто говорит, что ты - Мессия
В личине нынешней своей...
Какая сила движет нами,
Когда приходится идти
Опять, окольными путями
К истоку прежнего пути, -
Когда толпою, кучей, строем,
На неоправданной крови,
И на слезах младенцев строим
Земные царствия свои...
Россия... На лихих годинах
Не возродился Третий Рим,
Не кесарь скрыт в твоих глубинах,
А - Новый Иерусалим, -
И - через морок, грязь и тленье
Гляжу в тебя, боготворя:
В твоих страданьях - искупленье
И правда страстная твоя.
Самой себе ты - крест и плаха,
И стыд позорного столба...
Яви свой лик, восстань из праха! -
И пусть исполнится судьба!
7. Александр Штурхалёв.
Россия. г.Екатеринбург.
balt1612@yandex.ru
"Контуженная весна"
http://www.stihi.ru/2011/06/22/116
Контуженная Весна
Сорок минут покоя.
Словно обрывки сна.
После живого боя,-
Мёртвая тишина…
Сорок минут покоя.
Кто-то устало спит,
Кто-то с талой водою
В гильзе мешает спирт.
Сорок минут покоя.
Выдохнув боя кураж
Мёртвым глаза закроем,
Раненым тесный блиндаж.
Сорок минут покоя.
Сытый прервав полёт
Грязь вперемешку с кровью
Ворон из лужи пьёт.
Сорок минут покоя.
Словно обрывки сна.
Воронка. У кромки поля
Контуженная Весна.
8. Машка Демина
г. Гатчина, Ленинградская область
mashkademina@mail.ru
Питер
http://stihi.ru/2013/08/18/5344
Я прощаюсь с тобой. Я прощаюсь с тобой.
Под звенящий трамвай, суету светофоров,
Я не знаю когда - обещаю что скоро
Снова встретимся.
Город.
Гранит мостовой.
Я прощаюсь с тобой сквозь потоки машин,
Отражений, изломанных ласковым светом,
Есть такие, кто едет к тебе за советом,
Ну а я уезжаю...
сломалась.
Пиши.
Я бросаюсь тобой, словно самым чужим,
Пусть тоска, пусть обида, пусть жгучая ревность,
все равно я приеду,
прорвав повседневность,
посылая к чертям твой устой
и режим.
Не стесняйся, наври мне, что тоже скучал,
А еще расскажи, что простил и поверил.
Я вернусь, я приду на холодный причал
И уткнусь лбом горящим в твой каменный берег...
9. Николай Лаврентьев
Россия, Московская область, посёлок Власиха
lna2012@yandex.ru
Он и Я
http://www.stihi.ru/2010/04/10/4724
Быть может, это было не со мной...
В России много и без нас народа.
Но Я - ровесник Битвы под Москвой,
Он - Октября семнадцатого года.
Рванули вместе. Он кричал Ур-р-а!
Оставив мысли обо мне в окопе.
Я тоже громко заорал У-а-а,
Когда легонько шлёпнули по попе.
Я - новый гражданин, Он - лейтенант,
А снайпер не сводил с меня прицела.
Но встал Он между нами, как стена...
Враг хладнокровно выбрал офицера.
Уж много лет Его земля хранит.
Погиб, не пропустив к Столице танки.
Об этом строго говорит гранит
Его последней Братской коммуналки.
Я вспоминаю мамины глаза.
Внезапно слёзы высыхали сами,
Светлее становилась бирюза,
Когда смеялся Я Его глазами.
Однажды, Я запел, придя домой.
Увидев мать, мой голос поперхнулся.
Она сказала - пой, сыночек, пой.
Мне показалось, это Он... Вернулся!
Значительно позднее понял Я
Простую и без хитростей науку -
Отцы всегда бессмертны в сыновьях,
А сыновья пожизненно - во внуках.
10. Анчугин Вячеслав
РФ, Свердловская обл, Ирбитский район, поселок Пионерский
slav-a74@mail.ru
Моей России
http://www.stihi.ru/2013/07/25/8682
Не пытаюсь понять и аршином каким-то измерить,
Просто верю в тебя не зажмурив слезящихся глаз.
Из тебя – сто дорог и чужие богатые двери,
А к тебе только тропка в душе да чернеющий лаз.
Сквозь обрывки историй, написанных в разные годы
И растащенных нынче на лозунги для простоты,
Я иду сорок лет, принимая дары и невзгоды,
Потому что природе не нужно моей пустоты.
Я обычный, насколько могу, кареглаз и настырен,
Не любим и любим, одинок и богат на друзей,
Я бываю подобен реке и безводной пустыне,
Я такой же как ты, я намешан из разных кровей.
Я свободен как ты, даже если закручен как винтик,
Я с тобой пререкался и спорил, но все же - любил.
Чтобы это сказать, мне не нужен стотысячный митинг,
Я свой голос негромкий не буду менять на рубли.
Я давлю матерки, если вдруг они рвутся наружу,
И учить показательно гимн наизусть не готов.
Я храню твой язык и твою непонятную душу,
И хранителем буду все сорок своих сороков.
11. Олег Гринякин
Россия, г. Ростов-на-Дону
rg486@mail.ru
"Русь" http://www.stihi.ru/2012/08/14/6979
Я затеряюсь в бесконечности
Дорог и чаяний Руси
Грачиным граем, краем вечности,
Дрожащим листиком осин.
И за стожками, вдоль по осени,
Тропинкой сонной - к бочажку.
Дымок костра уйдёт в покосы и
Вздремнёт, гульнув по бережку.
"Бермудит" чайник переборами -
Кипяще-вящим говорком
О том, о сём… За разговорами
Неспешно балует чайком.
В угольях блики разбегаются,
Под марлей пепла - огоньки.
И, кажется, что так же маются
Душою - наши мужики.
"Латынам" не понять метания:
Дверь "нараспашку" - в "закрома".
Нас Русь отметила не тайнами,
А чем-то светлым - задарма...
И, поражённые щедротами
Той первозданной красоты,
Заворожённые полётами
В бескрайнем небе доброты,
Всё ищем точку мироздания
Или, хотя бы, - строчки две
Во искупленье, в покаяние -
От перебора в ведовстве.
12. Тина Шотт
Германия, г. Аугсбург
valen1305@rambler.ru
Мы все кириллицей больны
http://www.stihi.ru/2013/11/19/9611
Мы все кириллицей больны
О, как мы родиной больны,
Те, что скорбя, её покинув
И память цепкую отринув,
Забыть Праматерь не вольны.
Рекою речи через слух,
Через язык и грани слова,
Она терзает прошлым снова
Так, что захватывает дух!
О, как мы родиной больны,
Её расхристанностью дольной,
Её мечтой – летучей, вольной...
В полях синеют глазки-льны.
Стучит кириллица в сердцах –
Морзянка лет, давно минувших,
Живём... Однажды обманувшись
И не найдясь в чужих дворцах.
13. Леонид Гречко
Беларусь, Брестская обл. г.Береза
leon700@tut.by
Монолог эмигранта
http://stihi.ru/2009/07/16/4519
Знаешь, брат, все ничего...
Нет лишь Родины.
Говорят мне повезло
В этом городе.
Но растет тоска в груди
Разрастается,
Ни за память,ни за сны
Не цепляется.
Заразился я насквозь
Этой хворью,
Чуть ударь, как ржавый гвоздь,
Спину горблю.
Может ветер моя жизнь?
Был и нету?
Чередой потерь и бед
Ушло лето.
Снег ложится на виски -
Скоро осень.
Убежать бы от тоски,
Камень сбросить.
И припасть к родной земле,
И покаяться...
Да не все, брат, журавли
Возвращаются...
14. Ольга Ожгибесова (Лора Кольт)
Россия, г.Тюмень
donna-anna2005@yandex.ru
"Русь"
http://www.stihi.ru/2013/12/02/2774
Русь
Я не буду тебе объясняться в любви…
Не сердись – громких слов говорить не умею.
Русь, за что мне достались страданья твои?
Отчего я тобой так жестоко болею?
Воздух чист и прозрачен, как будто стекло, –
Я из нашего века смотрю в твои дали.
Сколько буйных головушек здесь полегло!
Сколько крови твои черноземы впитали…
Русь, от мира не прячь покаянно лицо!
Твоя совесть чиста… Разве ты виновата,
Если с вилами шли сыновья на отцов,
Если брат с топором поднимался на брата?..
Разве ты виновата, что втоптаны в грязь
Осиянные славою русские флаги,
В том, что чернь, над крестами и верой глумясь,
Храмы предков своих превратила в ГУЛАГи?..
Сколько знаешь ты, Русь, безымянных могил! –
В них твои сыновья прорастают травою…
Кто заплатит кровавые эти долги?
Кто решится покаяться перед тобою?..
Русь моя… Сколько горя смогла ты принять,
Сколько вынесла боли – лишь Бог один знает…
Ты простишь нас, я верю, – так мудрая мать
За обиды детей неразумных прощает.
15. Толмачев Сергей
Россия, Республика Марий Эл, Йошкар-Ола
Korgik-89@mail.ru
Осенний привкус, запах дымно-горький
http://www.stihi.ru/2013/09/29/7381
Осенний привкус, запах дымно-горький,
Костер съедает листья-слёзы сада.
Как после шумной дружеской попойки,
В душе печаль, усталость и прохлада.
У лета послевкусие простое,
И дней дожди, стирая, всё очистят.
Скажи, поэт, а много ли мы стоим?
Как эти листья, друг, как эти листья.
Вот так и нам когда-то отшумится,
Уносит ветер числа, разметая.
В закат обрывки облачного ситца
Янтарят грусть, как роща золотая.
Не нова жизнь, мой друг, совсем не нова,
В ней радости за редкость дорогие.
Не станет нас, но что же тут такого,
Взамен одних всегда придут другие.
Ведь повторимо всё на этой тверди,
Как увяданье яблоневых кружев.
И люди – всё же люди, даже в смерти,
И звёзды – всё же звёзды, даже в луже.
Чего-то жаль, о чём-то не жалею.
Когда рассудит время, всё оспорив,
Скажите то, что для меня важнее:
Он Русь любил и в радости, и в горе.
Пройдет упад в её душевной силе,
Пройдут века и злобы, и корысти.
Скажи, поэт, а кто мы для России?
Как эти листья, друг, как эти листья.
16. УЧАСТНИК 230 (13-16 декабря 2013 г.)
Юрий Бердан Нью-Йорк, США
yb4@km.ru
КОСТЕР
Во дворе за сараем сжигаю в костре все, что было:
Уезжаю из СССР, его “винтик”, “предатель” и быдло.
Все, что будет потом – в голубом заграничном конверте…
Уезжаю – пока! – невозвратно, навечно, до смерти!
Жгу в костре письма, справки, рисунки, и старые фото...
Что мне прежняя жизнь!? Сыт по горло! Да ну ее, стерву, в болото!
Жгу армейские лычки, ремень и альбом – одноклашек мордашки,
Жгу записки от рыжей Наташки из пятого «Б» на кусках промокашки,
Жгу тетрадки, блокноты, коробочки и амулеты,
Телеграммы, ночные звонки, стоны женщины Светы.
Трель рассветных трамваев, студенческий бал и озерные ночи,
Жгу касание пальцев и губ под платаном сентябрьского Сочи,
Грешный глянец «Плейбоя» – нездешние бюсты, запретные ляжки,
Кровь погибшего друга на выцветшей рваной тельняшке.
Вечер, как на заказ: звезды, ветер, ни всхлипа, ни скрипа, ни стука...
Ну, на кой ты мне, память? Гори синим пламенем, сука!
Не вопьешься в кадык, не коснешься ни тенью, ни краем –
Ты теперь сизый дым над косым деревянным сараем.
Разве это не так?! Разве нет?! Над заросшими свалками лет,
Над распутицей чувств непролазных
Пепел тех ритуальных костров - непогасших, злорадных, напрасных,
Все летит и летит, оседая на крышах и в пыльных кюветах окраин,
Из страны, где рождаемся мы, в страны, где умираем...
17. УЧАСТНИК 231 (18 декабря 2013 г.)
Александр Милов
Россия, Пензенская область, г. Пенза,
zakonnikmn@mail.ru
Родной дом
Спят, укрывшись снегами, дома.
Петухи бают время негромко.
Тянет дымом печным от холма,
Шлет приветы родная сторонка.
Потихоньку войду за порог,
Кот на печке свернулся клубочком,
Пахнет щами и сдобный пирог
Рядом с хлебом, накрытый платочком.
Меня ждали - желанный я гость.
Чмокнут в нос, обнимая спросонок.
Заснуют, заспешат, сунут в горсть,
Горсть орехов, любимых с пеленок.
Батя чинно в стаканчик нальет,
Мать положит «кресты» со стараньем…
И промолвит батяня: «Ну вот,
Дождались, что ж, сынок, со свиданьем!».
И, неспешно, пойдет разговор,
Без укоров, без фальши, без стонов.
Про дела, про прогнивший забор,
Про родню и про город Семенов,
И знакомый домашний уют
Убаюкает сладкой истомой...
И часы мне кукушкой «кукнут»,
Как и в детстве, ведь снова я дома.
Здесь все те же иконы висят,
И все так же, как бога, чтут колос.
Здесь еловые стены звенят,
И поют, откликаясь на» голос.
Каждый звук, каждый шорох знаком:
Скрип дверей и мычанье теленка.
Ты еще не забыл меня дом,
Дорогая, родная сторонка?
18. УЧАСТНИК 237 (20 декабря 2013 г.)
Олег Валерьевич Селедцов
Республика Адыгея, город Майкоп
sov18@mail.ru
Журавлиная песня.
Опять весна. И мне все чаще видится,
Когда гляжу на журавлиный клин:
Во льдах Витим, на плёсах Белорыбица,
И рвет гранит свирепый Баргузин.
Сольюсь душою с песней журавлиною,
И улечу в глубоком забытьи
В глухую даль, таежную, старинную,
Где Ангара, где Лена, где Витим.
Ах, как хочу я к ним сейчас приблизиться,
Коснуться сердцем ледяных седин.
Здесь обо мне вздыхает Белорыбица,
Здесь ждет меня паломник Баргузин.
19. УЧАСТНИК 238 (21 декабря 2013 г.)
Настасья Астровская
Россия, г. Волгоград
nastiy1234@mail.ru
Логики в тебе не отыщу.
Ты — загадка. Так или иначе,
Я твоей руки не отпущу,
Если это что-нибудь, да значит.
И печаль становится легка,
Несмотря на все перипетии,
Только лишь коснется языка
Имя сладко-горькое — Россия.
Я люблю тебя. Твой ритм и лад.
Странною любовью и не очень.
Что ты для меня? Тревожный взгляд,
Темные сияющие ночи,
Что ни день — сплошные чудеса,
Честь и совесть. Мысль и чувство долга.
И поля, и степи, и леса.
И твоя пронзительная Волга.
Я люблю твой настоящий снег,
То, что ты собою остаешься.
Я люблю твой настоящий смех.
Ты сильна. Не плачешь, а смеешься.
Где же мы? Я дам такой ответ:
Будто между раем мы и адом.
Мы на перепутье много лет.
Это — наказанье и награда.
Что бы ни менялось с ходом дней,
Как бы тяжело ни приходилось,
Все равно ты будешь всех родней.
Дух твой — то,чем я всегда гордилась.
Я в тебе другого не ищу.
Ты нужна мне. Так, а не иначе.
Я твоей руки не отпущу.
Для меня немало это значит.
20. УЧАСТНИК 267 (29 декабря 2013 г.)
Виктор Виттинг
Златоуст, Челябинская область, Россия
yutvis@yandex.ru
Я ездил в Россию… Я видел:
Деревни, укрытые скорбью,
и пасеки старых друидов,
и вбитые в небо оглобли
разбитых телег… и, в насмешку
над судьбами, сытые стаи
людишек. И что им до пеших?!
Я — жизни страницы листаю.
Я видел Россию в иконах
Софии Премудрости Божьей
и лики в проёмах оконных
святых, с потемневшею кожей.
Я видел их руки — в узлах все,
держащие заступы… Ездил,
я ездил в Россию — устами
касался их клеток железных.
Я ездил. Я видел. Я — плакал!