http://www.stihi.ru/2015/06/05/1854 - Конкурсная страница
http://www.stihi.ru/2015/09/15/5860 - Итоги конкурса
из http://www.stihi.ru/2015/09/17/1634
О принципах отбора стихов на конкурс - http://www.stihi.ru/2015/09/16/3776
№14. Марине Цветаевой. Ольга Янцен
Москва, старинные домики,
И горькой рябины пламень,
Любимой поэзии томики…
Марина, а кто Вы сами?
- Морская волна на Арбате,
Соленая и нереальная.
Марина, Вы сами хоть знаете,
Какая Вы несказАнная?
Марина. Тире, многоточия.
Творения жестами, знаками.
Марина – странная – мочи нет,
Как крест золотой над бараками.
Знаки препинания в прямой речи вводят меня в сомнение, где прямая речь, а где авторское размышление. Мне кажется, стихотворение в точности копирует ритмику и слог стихотворения Цветаевой, что не совсем мастерство…
№15. Лошадь. Татьяна Овчинникова 4
В небе вечернем красками брызжет закат,
Ветер разносит терпкие запахи листьев…
Лошадь подходит к тёплым, пахучим стогам
И засыпает. Где и о чём её мысли?
С берега речки доносится пенье цикад.
А из деревни так явственны запахи хлеба!..
Лошадь вдыхает травы и цветов аромат -
Сладко ей спится под бархатом синего неба.
Помнить не хочет, что часто хлестали её
Грубой вожжой по дрожащему потному телу.
Вожжи свистели над холкою, над головой -
Лошадь молчала, обиды беззвучно терпела.
Трудная жизнь! По песку, по буграм, по камням
Надо бежать - с тяжкой долею надо смириться -
Брюхо своё подставляя толчкам сапога...
Вот и светает. Вдали заалела зарница.
Солнце рисует лучом на деревьях, цветах.
Божьи коровки в сердечках ромашковых дремлют.
Как самоцветы, росинки в зелёных листах,
Ветер подует - и падают капли на землю.
Дети к реке на рыбалку ватагой идут...
Лошадь проснулась – закончилась вольная воля.
Вспомнила с грустью, что снова наденут узду -
Молча пошла за хозяином в чистое поле...
№16. Ты поднимаешь занавес ресниц. Борис Поляков 2
Ты поднимаешь занавес ресниц,
моя Кармен, Медея, Клеопатра...
В немом восторге я склоняюсь ниц
пред истинною примою театра.
И страсть, и смерть – тебе подвластно всё!
Ах, как твой зритель счастлив и ликует,
как горделиво на руках несёт,
почти боготворя тебя – такую!
До сцены далеко, но страшен мне
твой взгляд, где рядом и любовь, и злоба.
Я ухожу, сомнений больше нет:
твоё искусство – высочайшей пробы.
Да, ухожу. И не остановить
свободой переполненную каплю
ни жалостью, ни памятью в крови,
ни злой тоской в глазах в конце спектакля.
...Остыл, отгрохотав, огромный зал.
Зачем же я – один, неугомонный,
сижу и плачу по твоим глазам
Офелии, Джульетты, Дездемоны?..
№17. Однажды ранней осенью. Фрида Полак
Умчалось лето. В парке без названья
Жду Сентября — он что-то запоздал.
Листочек с приглашеньем на свиданье
Вчера прислал...
А я не вышла — сидя у камина,
Лишь улыбалась: «Ты ещё малыш!
Чуть подрасти и становись мужчиной —
Ну что, шалишь?..»
Весь день просил, чтоб я пришла сегодня,
Стучался в окна, слёзы лил с небес,
Все астры оборвал у подворотни
И… вдруг исчез...
Сегодня я, гуляя в старом парке,
Кленовых листьев набрала букет.
Играет "бабье лето" солнцем ярким… —
Его всё нет...
Но вот покрылось небо тёмной тучей,
Литавры грома огласили высь,
И он вернулся, ветреный, плакучий,
В сверканье брызг.
Но не один — с ним рыжая девчонка,
Манит, бежит вприпрыжку босиком.
А юноша Сентябрь летит вдогонку,
Зовёт баском.
И, осыпая золотом, багрянцем,
Ей волосы по ветру растрепал,
Кружил подружку в романтичном танце
И целовал...
А я закрыла яркий новый зонтик.
Смыт макияж, и плащик мой промок.
Смешались серый дождь на горизонте
И слёз поток...
Совершенно очарована этой лирикой….
№18. Одно несостоявшееся свидание. Гольгертс
Начинается дождь. Подходящее время прибраться, и
даже побриться, справляясь с трёхдневной щетиной.
Под напором воды, этим натиском силы, вибрации
крана становятся всё ощутимей.
Не приемлю зонты, вообще, для меня неестественен
выход из тёплого дома в сырую промозглость.
Да и зонт для мужчины – собачий намордник, но вместе с тем
так не хотелось банально промокнуть.
Мне назначено в семь у фонтана. Смешно. Совпадение
что-ли? Вода у воды, как всё просто и сложно.
Я не знаю зачем это мне, обольщаться падением
в бездну, считая любовь невозможной.
Кто она? Переписка обманчива, трудно заранее
важное предугадать, оппонентов изранив.
Здесь реальная жизнь, а не псевдоигра в сострадание.
Каждому лишь до своих тараканов.
Нет, она не пришла! Посмотрела тайком на промокшего
грешника со стороны из кафешки напротив.
Убедилась там в чём-то своём – типа, разве поймёшь его,
с виду и не озабоченный вроде,
только чем чёрт не шутит?... Усилился ливень, едва ли я
что-то пойму по чужим философским лекалам.
Где на мокром асфальте машина моя поливальная
по расписанию грусть расплескала.
Интересная техника: деление текста на стихи не фонетическое и смысловое, как мы привыкли, а графическое. Читать приходится, делая паузы на неестественных местах, но иногда это заставляет сосредоточиться на важном, хотя в большинстве строк - просто идержки техники. Подкупает сюжет, внутренний мир неглупого автора и его отшлифованные рифмы - блестящая техника! Заметно, что автор работает над текстом стихов. Необычно, следовать стилю письма не хочу, но стихи мне понравились.
№19. Слово короткое. Георгий Шиве
Водки стакан коркой прикрытый -
краткая сумма жизни прожитой
где-то,
не помню...
Пыльная полка,
в пуфик воткнута зачем-то иголка,
дети,
болезни,
всех стран солидарность,
жизнь утекла вся
в неблагодарность,
в водки стакан коркой прикрытый,
поверху скатерти молью побитой,
в свет фонарей,
в слова за спиною,
где и исчезла за пустотою...
Край осыпается.
Мёрзлая яма.
Слово осталось короткое:
«Мама».
Ничего не могу сказать о технике - никакой упорядоченности рифм, не сформирована строфа. Но как-то удивительно точно передано состояние человека, который хоронит мать. Может здесь и не нужно гармонии форм? Не знаю. Почему-то оставила эти стихи в пакет - на усмотрение судей. А они номинировали.
№20. Аромат сирени. Оксана Осипова 2
* Из стихотворения В.В.Набокова "Счастье":
"Я знаю: пройден путь разлуки и ненастья,
И тонут небеса в сирени голубой,
И тонет день в лучах, и тонет сердце в счастье...
Я знаю, я влюблен и рад бродить с тобой..."
И будоражит ночь, и аромат сирени
Разлился над двором, как с крынки молоко,
И пенною волной ласкает до мигрени,
Хоть после майских гроз так дышится легко.
…Я снова влюблена, и время, знать, не властно
Что-либо изменить в канве моей судьбы.
По-прежнему в тебя, мой дальний и прекрасный.
Как бы ни вился путь, куда я с той арбы?
Я будней пью вино, но не от них пьянею,
Пьяна от глаз твоих, от добрых нежных слов.
Ты помнишь, год назад несли мы ахинею
Все ночи напролёт, мой ловкий птицелов?
Попала птичка в сеть, не вырваться, и сладко,
И страшно на душе, пророчат соловьи
Мне пять хмельных ночей, и я цвету украдкой
От запахов ночных, свидетелей любви.
И кажется, что жизнь легка и не напрасна,
Отступят навсегда невзгоды серых дней,
И будущее есть, и явь мечтой прекрасна,
И с каждым божьим днём ты ближе и родней.
Прошла пора невзгод, закончилось ненастье,
Как девочка, кружусь, не помня про года.
«И тонет день в лучах, и тонет сердце в счастье»*
Которого с тобой не будет никогда.
Стихи были бы прекрасны, если бы только ни были точным повтором формы стихотворения Набокова. Автор честно привел цитату первоисточника - стихи имеют право на жизнь, но можно ли их вынести на «Мастер класс» как собственное достижение? Мне, кажется, нет.
Я искренне не понимаю, зачем на нашем сайте даже конкурсы создания точных реминисценций классиков поэзии проводятся? Были бы этому рады авторы оригиналов, не дававшие на это согласия и давно ушедшие из этого мира? Да и повторения чужого шедевром не становятся...
№21. Любовные записочки высокой особы. Ирина Воропаева
Секрета давних лет не удалось узнать бы
(На то он и секрет), да случай тут помог, -
В пустующем дворце заброшенной усадьбы
Хранящий чудный клад нашелся уголок.
В ларце среди бумаг исписанный листочек.
Ни подписи на нем, ни обращенья нет.
Но искушенный взгляд признал немедля почерк, -
Как будто бы во тьме забрезжил тусклый свет.
Писала, торопясь, влюбленная девица, -
Неопытных страстей нешуточный накал.
Она была потом – сама императрица,
А он – военный чин, известный генерал.
Портреты на стенах… Как изменились оба!
Любили – но других, забыв весенний бред.
Но первая любовь, пера и сердца проба,
Наперекор всему оставила свой след.
Бегут глаза вдоль строк, светло и безыскусно
Твердящих о любви… давно, уже века!
Не так ли ощутишь с неизъяснимой грустью
Чуть слышный аромат засохшего цветка.
№22. Морозко. Алексв
Бесстрастно смотрят вниз седые ели.
Холодный лес безжалостен и строг.
А ноги навсегда окоченели,
В плену дырявых стоптанных сапог.
Злой мачехи приказ - каприз пустяшный,
Уже прощен, не важен, позабыт,
Так близок сон, спасительный, не страшный.
Замерзли слезы девичьих обид.
Присела-приросла на пень корявый,
Вставать нет ни желания, ни сил.
Откуда взялся он, старик лукавый?
-Тепло ль тебе, девица? вопросил.
Открылись фиолетовые глазки,
Ломая слез замерзшее стекло.
И падая в реальность старой сказки,
Она сказала: - Батюшка, тепло!
Метель не знает слова "справедливо",
Но в Новый Год удача - добрых ждет!
Подснежники зимой? Ну, эко диво...
И вот уже он тает, синий лед...
Не согласна с пунктуацией прямой речи и вообще с пунктуацией. А стихи хорошие.
№23. Я скучал... Андрей Краснобородько
Горизонт вдалеке растворяется в дымчатой сказке.
Малолюдно и тихо. Такого я здесь не встречал.
Под нависшей скалой пахнет отпуском, морем и краской –
Молодая девчонка старательно красит причал.
Посижу на скамье, поджидая попутное судно,
Но пока гладь морская пустынна на мили окрест.
Рядом кот "развалился" в блаженстве и спит беспробудно.
Ну, конечно! Ведь он же хозяин всех тутошних мест.
Вот уже много лет приезжаю сюда ненадолго.
Ты не просто знакомый и стал мне как будто родным.
Хоть встречаемся редко с тобой, не суди слишком строго,
Ведь признаюсь, что очень скучал. Ну, привет, русский Крым!
№24. Актриса. Созерцающая Много Раз
Вере Холодной
Круг замкнулся, февраль чёрно-белый
Уносил в беспросветную глушь
Утончённую нежность и веру,
И холодную скованность стуж.
По одесским исхоженным тропам,
Будто вязкие реки смолы,
Растекались сомнение, ропот:-
Отчего же помочь не смогли?
Непонятным, неправдой казалось,
Почему от щедрот Бога кисть
Ей отмерила самую малость-
Двадцать шесть и.... борись, не борись.
Горделивая стать и осанка,
Чёткий контур коралловых губ,
Восемь дней их сжигала испанка,
Лихорадочный ветер был груб.
Заметало стремительно вехи,
Уходило немое кино,
Век двадцатый- пустоты, прорехи,
Смерть и роли- всё, как суждено.
Отходила... толпа бесновалась,
Выла волком от боли и зла;
Ты жила, словно в фильме снималась,
Так играла, как будто жила!
Бледных лилий букеты и ленты,
Россыпь локонов, мраморность плеч...
Белый холст, сохраняя моменты,
Память молча пытался сберечь.
Стыло утро и крошкой крахмальной
Устилало дорогу зимой,
Вот уже зеркала закрывали,
А с экрана смотрела живой.
Круг замкнулся, открыл в небо двери,
Отворив потайное ключом...
Где тапёр туш сыграет для Веры,
На последнем сеансе ночном.
Огорчают запятые, всунутые без причины. Понравилась тема.
№25. Предчувствие разлуки. Северин Алекс
шипела в старом патефоне,
"Бостоном" стёртая игла,
сквозь чернь оконного стекла,
упала тень на подоконник.
луна, висящая над крышей,
светила, споря с фонарём,
и свет зари был третий лишний,
нам угрожая будним днём.
уже шуршал метлою дворник,
сменив уставшую иглу,
борясь с предчувствием разлук,
я целовал твои ладони.
И, спрашивается, какой «навар» автору от того, что он не посчитал нужным начать предложения с заглавных букв?? Меня, например, это только отвратило от отличного стихотворения. С некоторым усилием над собою я заставила себя включить его в пакет для голосования, несмотря на…
№26. Прямая речь. Алексей Еленин
Словами обозначить контур мира,
обнять, обрадовать, обжечь;
противоядие, смертельный вирус –
прямая речь.
В грудь кулаком – и вскрик, и всхлип, и выдох
(массаж сердечной мышцы, но грубей) –
так правда лечит. Может и обидеть.
Не воробей.
Как не убить избыточностью фразы?
Слова грудную клетку раздробят.
Как удивительно, что понял я не сразу:
«Люблю тебя».
Эти стихи не были номинированы - им не повезло. Но хочу исправить эту несправедливость, чем-то они меня зацепили! ))
Как и эти, тоже не номинированные:
№27. Чистопрудное. Нина Злаказова
Фасады выпуклых надбровий, движенья непохожих лиц,
и свет то мягче, то суровей из перечитанных страниц
ложится в мир...
роняет веки
усталый чтец - вечерний час,
и всё, что было в человеке
тогда,
он дальше передаст.
А кто читает, пониманья не ждёт! наверное, он жив
лишь потому, что сердце знает вот эту память:
гаражи
и солнце, пойманное клёном,
и голубятню, и опять
весенним звоном, ясным звоном
счастлИво память наполнять,
дышать, как голубь чистопрудный,
и капли светлые ловить,
на Курском, в переулках людных,
как в детстве, снова можно жить.
Продолжение см. http://www.stihi.ru/2015/09/18/2967