АЛЕКСАНДРА ГЕРАСИМОВА "глиссада"
http://www.stihi.ru/2018/01/01/2938
она не помнила в этом доме
ни перестука своих шагов
ни двух сплетённых судьбой бегоний
ни как светильник большеголов
ни как некрепок портьерный шов
она сюда приходила редко
на блик квартирного номерка
и ей всё чудилось будто ветка
за перекрестьем окна горька
как будто знает её рука
и ей всё слышалось – окликают
но звука имени не сличить
как на трюмо горячо сверкали
небрежно брошенные ключи! –
сполох глиссадной звезды в ночи
и если кто-то её и видел
то называл себя сам глупцом
на книжной полке вступал овидий
светя во мрак меловым лицом
в насущный диспут с дюма-отцом
и только им было всё известно:
она отныне здесь вечный гость
дрожала холодно занавеска
скрипел в двери проржавелый гвоздь
и не спалось
больше не спалось
Тронули до глубины души сплетенные судьбой бегонии. В целом же стихотворение построено на сочетании нескольких весьма изобретательных и ярких, но не вполне точных метафор. Однако, повторяю, судьба бегоний показалась мне стоющей мессы.
ЕЛЕНА ТАГАНОВА "не моя москва"
http://www.stihi.ru/2017/11/21/3421
мой город на лбу наколовший звезду
исподнее сушит у всех на виду
сатин его сер и заношен
бесстыже висит под осенним дождем
московское время стоит на своем
и нам с тобой ставит подножки
надеясь на бога но веря в кирзу
знамена полощутся в медном тазу
на площади чьих-то героев
где памятник имя свое позабыл
с лихвою хлебнув голубиных белил
за русь ли за нас ли с тобою
давай по одной а потом по второй
здесь так беспросветно осенней порой
пройтись бы да ноги немеют
ботинок зевает озябшим мыском
куда уж ему по тверской по ямской
по третьей и станет светлее
Не могу сказать, что стихотворение заново открыло мне глаза на "мою Москву", но атмосфера московская передана безошибочно.
МИХАИЛ ФОКС "Спроси у молнии – какого цвета небо..."
http://www.stihi.ru/2017/01/08/6336
Спроси у молнии - какого цвета небо?
А лучше заберись на подоконник
и исчисляй в кульбитах ловких птиц
грядущее, идущее с востока
расплавленным свинцом в прожилках серебра.
Трамваи ловят зазевавшихся прохожих
и всех увозят в парк на Чёрной речке
для встречи с самым Главным металлургом.
Сосцами терриконов город кормит
бескрайние стада лиловых туч
и в канонаде нарастающей -
где оН? где ОН? ГДЕ ОН?
И два щелчка замка сильнее грома.
Я возвратился. Я уже в прихожей.
Узнай у губ про вечность поцелуя...
Название есть обман зрения, ибо стихи не о цвете небесном и не о сотне фотографий, которые снял на память гром, а о паузе между молнией и громом, между вопросом и ответом, между слиянием в поцелуе и разлукой, о паузе, в которую умещается вечность. Этим оно мне и интересно.
ИРИНА РЫПКА "Господь Саваоф"
http://www.stihi.ru/2018/01/01/6548
Свят, свят, свят Господь Саваоф —
шестикрылые серафимы — глашатаи этих слов,
которые я, как плащ, на себе носила,
вытаскивая из житейского ила
то серые камни, то ножницы для плавников,
картон и бумагу из стареньких дневников,
браслеты и серьги, и даже часы золотые.
И тщательно мыла налитое козье вымя —
вот так начиналось утро в моём дворе:
горячая плоть земли становилась щедрей,
простуженный хлев царапали когти веток
разросшейся сливы, и выжимали ветошь
мои молодые руки,
и взгляд козы
уставился в свет пропускающие пазы,
где плавился запах когда-то зелёных сосен.
А к шее козлёнка уже подступила осень.
И звали отца, и стол накрывала мать,
я ей помогала из подпола вынимать
морковку и жёлтый пузан картофель.
Художник небесный нас всех нарисует в профиль
и даже анфас для будущего Судьи.
Вот так и живём и крепко на том стоим —
меняем войну на смертный рушник и мир,
и падает снегом протёртый творог и сыр
на ледяное, тугое, как парус, небо.
И точно мохнатый зверь расцветает верба
и пахнет новорождённой в ночи весной.
Держи меня за руку, просто побудь со мной,
послушай, как в сердце стучит Господь Саваоф —
он тянется блеском из чёрных квадратов зрачков.
Стихотворение похоже на ракету с разгоняющимися элементами. Первый элемент: алеаторный выбор (камень, ножницы, бумага) и Саваоф - верховный гарант. Следующий элемент — феноменальный (вещный) мир и Кукловод за сценой. Следующий элемент: "воспоминание" о юном (в момент становления и обустройства) патриархальном укладе и Саваофе - живописце. И наконец, вершина: синтез (соединение) человека и Бога в одном лице и стремление к подлинному контакту. Много свежих образов: когти веток, скребущие по крыше хлева, плавящийся (смоляной) запах хвои.
Семён Кац Стук
http://www.stihi.ru/2017/12/10/1922
Раздался стук, разбив покой ночной.
– Не открывай, она пришла за мной
или явилась за тобой...
– Спи. Успокойся. Это бьют отбой
тревоги, что терзает вечерами
видением портрета в чёрной раме,
букета, где цветы по счёту чётны,
и прочего, которого до чёрта.
Стук повторился. Надоедлив стал.
– Не открывай, металл бьёт о металл,
как будто отбивается коса
перед косьбой, что избежать нельзя...
– Спи. Успокойся. Это бьют часы,
роняя звуки боя на весы,
чей балансир меж чашами недвижим,
но разбаланс становится всё ближе.
Стихотворение о страхе и бесстрашии перед смертью. Мне не хватает в нём некоторого добавочного количества свободы, чтобы авторский умысел не торчал столь однозначно, но момент выбран правильно, кардинально выбран момент и с экспозицией всё путём. Короче, если бы это была фотография, я бы сказал, отличное фото. А почему для стихотворения я должен делать исключение?
Денис Ткаченко
Без окон, без дверей.
http://www.stihi.ru/2013/06/02/4345
Здесь когда-то бродили мы
По твоим переулкам седым,
Запрокинуты на колокольни.
Повторить тот беспечный маршрут;
Потеряться, пускай не найдут.
Ощутить сладкий привкус погони
В стиле вестерн хмельных мостовых,
Сизый дворник – скуластый индеец.
Мне так нужно остаться в живых;
Мне так важно почувствовать, склеить
Воедино цветастый альбом.
Чтобы снова признаться: влюблен
Безответственно и безоглядно,
Чтобы мне возвратились права
На стреноженный трон короля -
Подвези нас, троллейбус усатый,
В спящий замок на лысой горе.
Эй, вставайте! Зовите скорей
Менестрелей. Бунтуют бокалы.
Утвердительно грянет салют –
Загудят, закружат, воспоют.
Поцелуешь меня устало,
Заговорщики тут как тут…
Ждет меня суета вокзала,
Цепкий холод случайных трасс.
Провожатому одичало
Закричу: разверни баркас!
Не отбиться мне в этот раунд,
Если нет в рукаве козырей.
Я попался как Эзра Паунд
В дом без окон и без дверей
Стихотворение построено на манер вестерна: появление героя, индейцы, погоня, стрельба. Что правда, в качество альтер эго, не Гойко Митич, смуглый красавец, высеченный из плоти и дерьма, а Эзра Паунд с его агорофобией. Сильное стихотворение, ибо это уже не Гойко Митич и даже не Клинт Иствуд, а Джон Малкович, собственной персоной.
ОЛЬГА ДОМРАЧЕВА "издалека"
http://www.stihi.ru/2018/01/01/1229
налетал сокол с чёрного болота
на мир господень
теребил клевал срывал позолоту
оставлял в исподнем
увещал на птичьем я есмь предтеча
всякий здесь строптивый да поперечный
сядет отец на неба каменный парапет
рассмотрит каждого на просвет
*
белый зверь приходит издалека
из небесного березняка
лакает ночи черное молоко
колкая рябь расходится широко
по простылому воздуху
тёмной реке траве
предрекает от взгляда вострого
индеветь.
зверь о землю чешет мохнатый бок
поднимает свет
под набрякшим веком его
живой
цветёт горицвет
скоро ли долго ли явится мать
станет сына именем нарекать
Стихотворение из двух половин: Отец на небесном каменном парапете, пробующий на зуб, смотрящий на просвет, и нарекающая Мать. Если разобраться, феминистское стихотворение, ведь традиционно имена предметам даёт Адам. Но хозяин, в смысле автор — барин, и я верю ему на слово. Тем более, что это слово талантливо и самобытно.
ОЛЬГА КОРЗОВА "Лампы"
http://www.stihi.ru/2017/11/23/11149
Ночник материнский и лампу отцову
в субботу зажгу я опять.
Их свет, точно отблеск далёкого слова,
которого не разобрать,
пока не послышался звук из заречья,
пока на другом берегу
хромой перевозчик с котомкой заплечной
устало стоит на снегу.
Пока он цигарку свою не потушит,
пока не откроет замка
и ржавой тоской громыхнёт в мою душу
старинная цепь челнока,
пока я люблю, вспоминаю и плачу,
пока ожидаю восход,
помедли, весло, потому что иначе
кто лампы в субботу зажжёт?
Почему я выбрал это стихотворение? Потому что оно — как квинтэссенция некоторых (многих) других стихотворений из Лонга. Здесь есть мать-отец, есть скрежет (стук), и потому что оно мне сказало (помните "Сталкер" Тарковского, ладно, Льюиса Кэрролла), выбери меня.
СВЕТЛАНА ИЛЛАРИОНОВА "Тихое"
http://www.stihi.ru/2018/01/01/3245
Солнце крадётся меж сонных ветвей.
Ветрены нынче погоды, изменчивы.
Спальник натянут до самых бровей –
холодно в комнате маленькой женщины.
Ей бы в зимовье да слушать о чём
в печке ведут разговоры дровишки.
Рыжики выведать за кедрачом,
чай вскипятить в самоваре, на шишках.
Вволю отведать рассветов речных,
пробуя каждый на стих.
Нет, угораздило... Лодка худа,
кружит её неживая вода,
на перекаты кидая.
Память цепляет за камни крылом:
что горевать о недавнем былом
или далёком не близком.
*
Сумрак лениво ползёт по углам.
Чудится, Образ шепнул: "Аз воздам..."
Сон прерывая тревожный, она
птицею прочь из уюта гнезда.
Нежиться – хлопотно слишком.
Сколько упущено солнечных дней!
В лужице ловкий пострел-воробей
ловит на завтрак букашек.
На Воронцовских прудах суета:
на воду кряквы выводят утят,
делят на "наши – не наши".
В маленькой женщине радость тиха.
Счастье, когда удаётся строка,
следом нахлынет другая.
Хлеб принести для утиных детей...
Счастье, когда не послышится: "Пей..."
или "На вынос... с вещами"
голос из нави вещает.
Капельниц жала, укус комара, –
не содрогнётся от боли рука,
солнечный свет источая.
Новое фото, объём, полутень.
Нехотя движется к осени день.
Счастлива. Значит, живая.
Наступательный ритм (шашки наголо, фагот за кадром) — трёхстопный дактиль! Неотступное(нарастающее чувство тревоги). Чувствуется нешуточный характер. И нашествие птиц, самых разных, как обещание чего-то, угроза. Но даконал меня образ: Лодка худа, кружит её неживая вода...
Я почувствовал, что и меня, как эту прохудившуюся лодку кружит неживая вода. И мне захотелось увидеть и крикнуть: суша! Именно за это желание, и вообще...
ЖИЛЬ ДЕ БРЮН "лора, мариэль, дождь"
http://www.stihi.ru/2016/11/23/5489
Вышли из бара под тусклые фонари.
Дождь не кончается.
Лужи налиты чёрным –
вчерашних небес прогоревший ультрамарин.
Лора пьяна,
Мариэль всё мурчит о чём-то.
С неба течёт, руки мёрзнут.
В глазах темно
и бездумно.
Мокрая Лора не помнит адрес,
Мариэль напевает про парусники в морях.
Над улицей ртутные лампы едва горят,
как звёзды над отмелью,
где больше не ждут наяд.
Ежедневник Лоры напоминает атлас -
в нём только планы,
много страниц подряд.
Сильное стихотворение о ночном дожде, призраки бесприютности, бродяжничества, хождения за три моря, 20 тысяч лье под водой. Возможно, поэтому, как мираж гигантский выткался из оседающей влаги, Жюль Верн.