Плывёт на небе облаком твоя весна,
в моей душе теряя рифмы меланхолий.
Брожу под зонтиком бесцельно я одна,
мне снова холодно в моей пустой юдоли.
Молчит Арбат, бросая свой надменный взгляд
на тень минувших дней, что спряталась в пучине.
Лишь птицы стаями, нахохлившись, галдят,
без разницы, где быть им: дома, на чужбине...
Усталой, блёклой выглядит Москва - река,
умытая студёными, как лёд, дождями.
Её так хочется рукою приласкать
и жить стихией этой долгими часами.
Глаза закрою... Левый берег Сены... Ты,
идущий к счастью узенькой тропинкой детства.
Собравший в узел давние свои мечты,
как самое ценнейшее души наследство.
Тебя я слышу, Друг мой, где бы ни была,
французский твой вплетая в русские мотивы.
С тобой делю я грусть и радость пополам
в оттенках жизни часто серых, суетливых.
Парижским облаком плывёт моя весна,
касаясь белого листа бумаги словом...
На нежный сплин душой своей обречена,
а, может, просто я ищу негласный повод
создать мгновения ПРЕКРАСНОГО для нас...
(26.04.2019)
Из цикла «Московско - Парижские диалоги.
В начало:
http://www.stihi.ru/2018/09/20/422
http://www.stihi.ru/2018/11/15/655
http://www.stihi.ru/2018/11/30/4079
http://www.stihi.ru/2018/12/05/323
http://www.stihi.ru/2018/12/25/5307
http://www.stihi.ru/2019/01/22/772
http://www.stihi.ru/2019/02/14/115
http://www.stihi.ru/2019/03/13/272
http://www.stihi.ru/2019/03/24/6242