Обратная сторона души(Продолжение от 25.11.09) Как у любой планеты есть тёмная сторона, так и у каждого человека есть своя обратная сторона души, которую он не хотел бы показывать, но уж если быть честным до конца, то нужно рассказать и об этом…Нельзя врать самому себе… Дневник: Чего это ты вдруг разоткровенничался? Исповедаться хочешь? Так я тебе не святой отец! Я и так знаю тебя, как облупленного… Летающий Мальчик: Помолчи, не мешай рассказывать… Дневник: Нет уж! Я и так столько лет молчал, сейчас я всё про тебя выложу… Л.М.: Заткнись! Дневник: Нет, пусть все слышат! хочешь поставлю диагноз: синдром самоуничтожения. Л.М.: Прошу тебя, не надо… Дневник: Надо, может, сам расскажешь… Л.М.: Да, лучше сам… В тёмном небе горят звёзды, девушка-ночь накрыла своим синим покрывалом весь мир, в высоком просторе плывут серенькие тучки, словно кораблики, а месяц выглядывает из-за них, любуясь собою. Вспыхнули свечки фонарей на тёмном шоколадном торте ночи и будут гореть до тех пор, пока таинственный виновник торжества не задует их одним дуновением…Жёлтыми квадратиками засветились окна, сон накрывает людей тёплыми одеялами… Спокойной ночи… Мне не спится… Я думаю… Почему я такой? Вспомни с чего начиналось… Отец… В раннем детстве я его не помню… его не было… потом он появился… я помню, что я сижу у него на коленях, и он угощает меня конфетой, длинной и тягучей. Он сидит в майке, через плечо у него тянется шрам - синий, пузыристый и полупрозрачный. Сквозь него видны волокна мускулов… осколок гранаты… он был на войне, потом сидел в тюрьме… тогда, в тот момент я так его любил… я любил его ещё тогда, когда мы ходили с ним на рыбалку … тогда я его обожал… потом я его ненавидел… он страшно пил… запои его были продолжительные и звериные… он в эти моменты форсировал в своём мутном воображении реку Ловать (это было его воспоминание о войне), часто ему мерещились лягушки цвета зелёного бутылочного стекла, он гонялся с топором за нами, обезумев, принимая нас за чужих… он избивал мать… она покорно терпела… мне тоже доставалось… в такие дни я был маленьким бомжиком… часто ночевал в скирде соломы или на чердаке нашего старого бревенчатого дома… умер отец после очередного запоя, когда мне исполнилось тринадцать… я, как сейчас помню, труп отца лежит во дворе, рот открыт, по небритой щеке ползает огромная зелёная муха… мать молчит… я пустой и окаменевший… есть ещё некоторые моменты из жизни отца, которые отказывается поднять моя память… Дневник: Я расскажу… Л.М.: Закрой свои чёрные страницы, а то я тебя опять потеряю… Дневник: Молчу, молчу… Лучше о матери расскажи… Л.М.: Расскажу, но не сейчас, в следующий раз. На чёрных страницах нельзя рассказывать о светлом и дорогом… Дневник: Тебе надо принять лекарство… кстати, я знаю, как зовут это лекарство… Л.М.: Прошу тебя, помолчи… ну и болтливый же ты? Где тот доктор, который поможет мне? Есть один «милый доктор» у Володи Снегина… Милый доктор, оставьте дела и присядьте послушать, Вы усадите троицу так, чтобы видеть их лица, Но вскричит сумасшедший, что в скачке утеряно стремя, Вы назначьте им ночку в стогу, этим врушам несчастным, (Продолжение следует...) © Copyright: Юрий Устюжанин, 2009.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
