Рецензия на «мини-конкурс Попурри из январских снов» (Кубок Стихиры)

Извините, я не понял два момента:
1) "...7 заданных слов
а именно
мистраль, каяк , облака, вереница, мак, чётки, пустота,
...
-Нельзя менять по родам и числам, кроме слова вереница"
Как в данных словах вообще можно изменить род?
2)"Каждый участник сочиняет попурри из трех стихотворений...
в состав первых двух в случайном порядке нужно ввести 7 заданных слов...
Третье (это могут быть одно, два или три) стихотворения по мотивам нижеприведенных четверостиший"
Попурри должно быть из трёх стихотворений или из трёх - пяти?

Попурри

1.
Продвинуться дальше, оставить свой след,
Каяк нам ещё пригодится,
И надо бороться, но сил больше нет,
Отбой, нам пора уж ложиться.

Ну вот, улеглись. Лезет серая хмарь,
Мистраль дует с гор в наши лица,
И падает снег, и лютует январь,
И тает вершин вереница.

Здесь нам не пройти, и нет ходу назад,
И клонит нас в сон понемногу,
И не во что верить, и некого ждать -
Никто не придёт на подмогу.

Но мы не робеем, докажем судьбе,
Что наши намеренья чётки,
Что мы победители в этой борьбе,
Плевать нам на метеосводки.

А в сладостном сне золотят облака
Лучи настоящего солнца...
И Рона поит молодого быка...
И маки в саду тарасконца...

Наутро, проснувшись, навьючим горбы -
К чертям все прямые дороги!
Готовы к любому удару судьбы,
Мы пешки, мы люди, мы боги.

2.
Остались сутки до расстрела,
А в голове лишь пустота,
Когда доходишь до предела,
То понимаешь, как проста,
Как безыскусна жизни проза,
Но почему-то тянет жить
И по январскому морозу
В санях с подругою кружить,
И, заскочив в кабак убогий,
Поить шампанским всех подряд,
А ей кидать меха под ноги
Лишь за один игривый взгляд...
Но вот идут... Я замечтался
И прозу превратил в стихи...
Уже рассвет ко мне пробрался,
Уже пропели петухи...
Глаза завязаны, считаю
Секунды... Ну давайте "пли!"
И тут с кровати я слетаю
И связанный лежу в пыли...

3.
Поэты ходят пятками по лезвию ножа
И режут в кровь свои босые души.
В. Высоцкий

Мне снился сон... Январь уже сдавал свои права,
И вновь не замедляло время хода,
Кому-то этим утром исполнялось сорок два,
Мне ж до рожденья было ждать полгода...

Мне снилась мама, с тётей Дашей разговор простой
Она вела, что я рожусь, мол, летом,
Что стану я врачом... писателем, как Лев Толстой,
Да кем угодно - только б не поэтом...

И на наивно-удивлённое "а почему?"
Сказала мама: "Гибнут слишком быстро"...
Вдруг радио, проснувшись, "...полушубком обниму...",
И тётин вздох: "Вот если бы артистом..."

Мне снился сон... Июль уже сдавал свои права,
Страна ждала прощального салюта,
Кому-то навсегда теперь осталось сорок два,
Мне ж до рожденья было три минуты...

Но вместо крика первого - будильника сигнал,
На автомате вычисляю дату...
"Какой нелепый сон... не дали досмотреть финал..."
Я не поэт, но всё же страшновато...

Утер Гер Драгон   20.01.2017 23:08   •   Заявить о нарушении