Рецензия на «Обдаст нас пронзительным хладом» (Дмитрий Шкапский)
Юдоль коротаю в печали, МоцАрты о том не споют, РубЕнсов отыщешь едва ли, что жизнь нарисуют мою. Зима отморозила уши, весна жирной грязью слепит, а хочется выпить и кушать, но вечно без денег пиит. Намедни пошёл за строчками - помойке подобным стал лес, загажен тупыми торчками, которые колются здесь. И в реках ни рыбы, ни рака, а в воздухе пепел и тлен. Поэзии мёртвой клоака осталась природе взамен. Ни веры, ни правды, ни воли… Куда же ты катишься, Русь? И я, речь теряя от боли, в Рунет душным стоном ворвусь. Борис Булатов 24.06.2019 09:57 • Заявить о нарушении
Перейти на страницу произведения |
