Отклики на
Рудольф Абровский
***
http://www.stihi.ru/2010/04/03/8219
«Эфемерней, чем сон»
Карты в углу и засыпаны бархатной пылью...
Руки сжимая в тоске от непраздничной были
Молча по дому бродит Она в полусне...
Кто это, кто там мелькает в окне?
Нет, показалось. Снова вздыхает украдкой
И , наклоняясь, как дятел, над старой тетрадкой
Буквы выводит она - как письмо на стене...
Девочка, Муза, послушай, послушай совета:
Больше ему не пиши. Он не знает ответов.
Пылью засыпаны карты - и свечка в окне...
***
http://www.stihi.ru/2010/07/12/6332
«Июльский сонет»
В ладье Харона вновь осколки дня.
Июль скользит, но я его не вижу...
Профессор, подойдите ближе.
Печально посмотрите на меня.
О, боже мой, такой наивной дуры
Не видывал, наверно, божий свет !
Ну вот. Совсем испортила сонет.
А начинала, вроде бы, с натуры.
***
http://www.stihi.ru/2011/09/24/6650
«Колыбельная»
Я через много приливов вернусь к тебе...
Через пять тысяч пятьсот пятьдесят закатов.
Что бы ни значило это в моей судьбе,
Помню, мы были вместе уже когда-то...
Бог собирает камни за нас с тобой.
Очень надеюсь, сегодня шумит в голове не виски.
Где-то вдали моя золотая любовь,
Внутренний бархатный вкрадчивый голос – близко.
***
http://www.stihi.ru/2012/09/16/8463
«Господи Боже, ну это ли не искусство_
Выпить любовь до дна и просить ещё?»
«Элегия нелюбви»
Пить-то её не надо. Она не льётся.
Просто она то плачет, а то смеётся.
Полностью в плен захватит
Лишь на мгновенье.
И за безумье платит - стихотвореньем...
***
-http://www.stihi.ru/2012/05/10/10202
«Письмо»
Здравствуй, мой милый, здравствуй!
Только бы не "прощай".
День за окном ненастный.
Я заварила чай.
Ложечкой помешала -
Сахара в доме нет.
Да, я опять устала.
Да, ты опять поэт.
Я у тебя - стальная.
Ты у меня - больной.
То ли неладно с нами,
То ли со всей страной...
***
http://www.stihi.ru/2013/04/08/4382
«Донна Анна»
Ожидание встречи закручивалось в спираль.
Время каплей соленой текло вдоль моря...
Донна Анна опять вольна выбирать
Между новой любовью - и Командором.
А весенний гром проникает в жизнь,
Мир распался на "До" и "После".
И поёт Мадрид :" Эй. поэт, держись,
Не борись со своей любовью!"