***
Linn Assalair: все стихи, 23 в «Стихах ПАФ» и 16 в «Блицах»
Библиотеки дверные створки
Мы открывали как двери в храм.
В царстве подземном немного огня,
Много воды, ядовитой и сточной.
Дай выжить к концу пути,
Дай силы струне поющей.
Нельзя закричать, но стих
Нас выведет прочь из пущи,
Для кого мне помнить и жизнь творить?
Для кого топить каждый полдень печь,
Каждый заголовок — ссылка на постинг. Стихи отсортированы по дате.
улыбаюсь (19.09.2013)
Складывать жизнь не по ящикам и коробкам -
Ровно по полочкам знаки своих побед.
Это легко — двоеточие, скобка, скобка:
Я улыбаюсь. Я улыбаюсь тебе.
Ветер с лица убирает остатки тени,
Новые нити ложатся на кружева.
Может, и я, твой вновь призванный неврастеник,
Стану спокойней, сильнее в своих словах.
Только в стихах мы храним свою волю к свету,
Только в глазах — воплощение прошлых сил.
Если не спросишь, никто тебе не ответит,
Если не просишь — никто тебя не просил.
Что не убьет, то научит быть злым и гордым,
Прошлое в прошлом, с набором потерь и бед.
Здравствуй опять, невозможно любимый город,
Я улыбаюсь. Я улыбаюсь тебе.
Re: Блиц - 414 "Всё, что было не со мной - помню..." (19.09.2013)
Так ли стоило мир менять,
чтобы выпить синдром отмен.
Тот, кто умер внутри меня,
на ночь сказки шептал во тьме,
про предательский блеск монет,
шелест вереска на холмах.
И горящие ведьмы не
покидали свои дома.
Но едино — пылает кров,
а на площади жгут костры.
Всем пришедшим извне миров
жить позволено до поры.
Уходящий ни в чем не прав,
рыжий волос сулит беду.
Отпечатки на теле трав
до околицы доведут,
вот воротца и чахлый куст —
опалимая купина.
Умирающий город пуст,
и неважно — чума, война.
Не запомнить и не спасти,
боги умерли, не зови
приворотами на кости
и обетами на крови.
Мир пожертвовав для огня,
боги не были к нам честны.
Тот, кто выжил внутри меня,
щедро делит со мною сны.
Но о прожитом не скорбят,
сто смертей в себе поборов.
Я иду, я найду тебя
на изнанке иных миров.
Re: Блиц 410. "Немного солнца и немного меда" (23.08.2013)
Тот, кого ты вчера не спас
Завтра станет чуть-чуть сильней.
(Аля Снег)
Просто время однажды становится слишком вязким,
Как цветочный медок, и дышать сквозь него непросто.
Вырастаешь, когда не пытаешься верить в сказки
И невинность оставишь приметным пятном на простынь,
Под оскаленным солнцем пройдешь сквозь толпу босая,
Не боясь ни насмешек, ни взглядов чужих и пошлых.
В этой жизни, ты видишь, никто тебя не спасает,
Как и в прошлых.
Может, станешь сильнее, спасешься – и слава богу,
Можешь, сдохнешь до срока – и богу тому же слава.
Лишь бы только блокнотов и ручек своих не трогать,
Лишь бы только стихов не рожать, не писать, не править.
Не хранить в себе память, как в битом дрянном сосуде
И не верить любви, не бежать по пятам за нею.
Если сможешь дышать, то никто тебя не осудит –
Ты сильнее.
колыбельная ангела-хранителя (19.08.2013)
Небо ближе, ближе.
Нам уже не выжить,
Нам уже не вспомнить песен прежних лет.
Поднимались твари из болотной жижи
И за нами твари крались след во след.
С сердцем не в порядке,
Нимб на подзарядке,
Крылья прошлой ночью встали на ремонт.
Засыпай малышка, спи же сладко-сладко,
Даже если снизу шепчут «babe, come on!»
Снизу под котлами
Разгорится пламя,
Нас уже встречают, очень сильно ждут.
Спи, пока возможно. Что же будет с нами?
Ветер на закате предвещал беду.
Я пути не знаю.
Бога распиная,
Что заполучили? Лишь вороний грай.
Сердце бьется, бьется. Спи, моя родная
На осколках неба.
Так приходят в рай.
Re: Блиц 409. Мы вернемся с тобою в Атлантиду обратно (16.08.2013)
"Шаэрраведд"
Осень. Так же стоят за окном золотистые клены,
Птичьи стаи летят, поминутно сбиваясь с пути.
Если правда одна – росчерк стали, в боях закаленной, -
Нам уже не вернуться в покинутый город. Прости.
Между плиток цветы. Разве может дитя уничтожить,
Остроухая мать, повинуясь желанию мстить?
Мы уходим на бой. Капли алые вязью на коже.
Нам уже не вернуться к любившим нас. Мама, прости.
Белый город в пыли. Людям незачем знать нашей боли.
Мы уходим на бой, чтоб погибнуть, а не победить.
Но мы первые здесь. Разве правильно людям позволить
Оставлять грязный след у священной земли на груди.
Через сотни веков наши жизни – бумажные фишки.
На груди лепестки и кинжальчик, зажатый в горсти.
Чародейки на плачут. Ведьмачки не плачут, малышка.
Нам уже не вернуться, не выжить.
Забудь нас.
Прости.
первобытная магия, данная в ощущениях (14.08.2013)
Танцуй на углях, колоти в свой шаманский бубен,
Кобылы богов в твои сани запряжены.
Потом, словно бусы, на горле сомкнутся будни,
И будням нет дела до солнечной рыжины.
И всё, во что верил, наутро взовьется дымом,
Карманный господь заблудился в квартире, стих.
Танцуй и пожертвуй бесценным, необходимым,
Чтоб выжил и ожил твой мертворожденный стих.
Бесцветные слезы текут по рукам и рекам,
Слова, что не сказаны, вертят земную ось.
Как было бы проще тебя назвать человеком,
Когда б твое сердце не билось и не сбылось.
Иди в темноте на мой голос и запах мирры,
Я знаю, как страшно, пока не находишь кров.
Когда говорят, что ты всё же рожден для мира.
Спроси у них, что ли – который из всех миров.
Re: Блиц-408. "Не знали вы, что я в сплошном дыму..." (08.08.2013)
первобытная магия, данная в ощущениях
Танцуй на углях, колоти в свой шаманский бубен,
Кобылы богов в твои сани запряжены.
Потом, словно бусы, на горле сомкнутся будни,
И будням нет дела до солнечной рыжины.
И всё, во что верил, наутро взовьется дымом,
Карманный господь заблудился в квартире, стих.
Танцуй и пожертвуй бесценным, необходимым,
Чтоб выжил и ожил твой мертворожденный стих.
Бесцветные слезы текут по рукам и рекам,
Слова, что не сказаны, вертят земную ось.
Как было бы проще тебя назвать человеком,
Когда б твое сердце не билось и не сбылось.
Иди в темноте на мой голос и запах мирры,
Я знаю, как страшно, пока не находишь кров.
Когда говорят, что ты всё же рожден для мира.
Спроси у них, что ли – который из всех миров.
мрачно-пророческое (06.08.2013)
Любой из нас полжизни пьян
И верует в свое «авось».
Раскладывает жизнь пасьянс
Из старых карт. Смотри – сошлось.
Небесный полог бирюзов
Над рыжей и дурной башкой.
Чужих дорог печальный зов,
Колпак звенящий шутовской –
Вот всё, что есть, не обессудь,
Мне больше нечего отдать.
Я набираю воздух в грудь
И прорастаю в города.
Тебе – умение творить
И не бояться темноты.
А мне остатки снов внутри,
Карманы, что всегда пусты.
Тебе – подняться в небеса
По безопасному пути.
А мне – весь день стихи писать...
...и не дожить до тридцати
Зарисовка о душном городе (05.08.2013)
В небе плывут облака-цеппелины,
Бледные твари из рода двухвостых.
Душное солнце и запах полынный –
Реже вдыхай, чтоб не кончился воздух.
Я для того ли к тебе возвращалась,
Чтобы повиснуть звонком во входящих.
Куклы на ниточках – детская шалость,
Игры закончатся, куколок – в ящик.
Знаешь, судьба не бывает лишь черной,
Дни и года как коты полосаты.
Я выпускаю не когти, а корни,
Письма пишу одному адресату.
Город как будто бы мстит напоследок,
Жаром медовым по полу размажет.
Где-то в нейронах останется слепок,
Память о доме. Ненужная тяжесть.
Хватит. Присядем с тобой на дорожку.
Мало нас, что ли, по морде хлестали?
В небе слоняется облако-кошка
И на прощание машет хвостами.
волчьи души (05.08.2013)
Из АКМ. Есть у меня подозрение, что я за этот стих сейчас огребу по шее))
И взвыть бы «за что?» но ты знаешь, что к хищникам жалости нет
Не в дебрях лесных, ни в бетонных коробках больших городов.
(с) Кошка Сашка
Родная моя, ты же знаешь, что к хищникам жалости нет,
Бетонные джунгли страшнее и гуще тамбовских лесов.
Мы встретимся в день, когда в небе сойдутся парады планет,
И волчью свободу уже ни один не удержит засов.
Охотник, идущий по следу, смешон и пронзительно рус,
И смерть – не старуха с косой, а голодный свинцовый толчок.
Родная моя, почему поцелуй так похож на укус
И в воющей глотке под бледной луной до сих пор горячо.
Один раз полюбишь по-волчьи – и больше ни шагу назад,
Один раз под сердце, как пуля, вопьется дурная тоска,
Один раз взглянуть – и навек захлебнуться в янтарных глазах,
Один раз запомнив, я каждую жизнь тебя буду искать.
Холодное лето уносит всю стаю – один за одним,
Довольны охотники. Травы лесные под брюхом горчат.
Родная моя, не спасай меня, вам бы спасаться самим,
Седые волчицы уводят из леса последних волчат.
Друг в друга вцепившись, с охотничьей псиной затихнем в углу,
Еще ни один из погибших от волчьих клыков не воскрес.
Прими наши души. Но в мире пройдет всего дюжина лун,
И вой полетит к небесам.
И волчата вернутся в свой лес.
будь со мной рядом (30.07.2013)
Спеть тебе не сумею я, вслух тебе не скажу
Как открываю горлышко я твоему ножу.
Как я в куски расколота, прежде была цела,
Будь со мной рядом вечером – не убоюсь я зла.
Память мое имущество, вера – ну вот и всё.
Кто мои крылья белые прочь от спины отсёк,
Кто мое сердце выкинул ночью на пир ворон?
«Любит – не любит» вечное, руны и на Таро,
И лепестков ромашковых в поле не перечесть.
Я ощущаю демона тяжестью на плече,
Я ощущаю – ангела не было на другом
В день, когда из посмертия вырвалась я бегом.
Видишь, я даже ребрами не защищаю грудь –
И без костей изломанных ночью не продохнуть,
Если стоят под окнами адские твари все.
Ты не в далеком городе – в космосе за парсек,
Трассами, бездорожьем ли стелются кружева.
Многажды умиравшая, я в этот раз жива.
Скоро в годину черную мир прогорит дотла,
Будь со мной рядом в пламени – не убоюсь я зла.
Re: Блиц 406. Быть или не быть, вот в чем вопрос. (26.07.2013)
Urbi et orbi
Конечно, веришь, что будет лучше
И что у юности нет пределов.
И что созданье Счастливый Случай
Тебя волшебным крылом задело,
Немного синим. Да где та птица,
Спросить бы, право, где черти носят...
Но есть возможности измениться
Не через смерти, а в эту осень,
Сломать оковы (сама ваяла),
Разрушить стены (сама там прячусь).
Судьбы лоскутное одеяло
Вспороть и сшить из кусков иначе.
Открыться миру... конечно, больно,
Когда все годы скрывался в латы.
Но мир позволит побыть собою,
И ты проснешься уже крылатой.
Твоими крыльями день распорот,
Замрут минутная, часовая.
И жадно выпьешь глазами город,
Страницу новую открывая.
Пусть ветер треплет и рвет на части,
И море бесится, волны пеня.
И дождик капает, частый-частый...
Но ты ведь правда почтешь за счастье
Уснуть у Питера на коленях.
Re: Блиц 404. Времена года. (11.07.2013)
Город большой, я маленький
Птенчик в его ладонях.
Дай мне цветочек аленький –
Дочка весь день долдонит.
Вон, замерзай, мол, по лесу,
Волка корми боками.
В поле рисует полосы
Старый дорожный камень.
Влево пойдешь – заблудишься,
Вправо – и вовсе сгинешь.
Делаю робко в люди шаг,
В город назло ангине.
Черпаю снега в валенки,
Целюсь из самострела.
Где же мне взять тот аленький –
Землю укрыло белым.
Пятые сутки сердится
Небо и заметает.
Кормит детей медведица,
Рыскает волчья стая.
Еду-бреду по городу,
Поздно уж, возвращаться.
Время-то нынче дорого,
Сытые домочадцы
Греют дровами спаленки,
Дочка ревет в косищу.
Я не нашел твой аленький,
Завтра еще поищем.
дорожная песня (11.07.2013)
Дорога ждет. Неважно, что в конце,
В пути менять судьбу на каждом метре.
Для рельсов, шпал написанный концерт
Уже звучит. Давно пора проветрить
И спящий дом, и голову, и грудь,
Пока внутри ничто не заржавело.
Не жди меня, не жди меня, забудь.
Наушник льет сквозь сердце децибелы,
И рок живет. И мы еще живем,
И держим мир, и дышим городами.
Дорога ждет. Дорожным волшебством
Мы пропитались доверху с годами.
Не бойся тьмы. Когда совсем темно,
То жди рассвет, он ближе, чем казалось.
Уходит в грудь дороги полотно,
И новый век начнется у вокзала.
Звучит в ушах простой гитарный ритм.
Пусть боги к нам не будут слишком строги.
Пока душа пылает и горит,
Мы всей душой посвящены дороге.
Вода (10.07.2013)
Выхожу из дома, вокруг – вода,
На земле и в небе по самый край.
Ты меня не сможешь уже предать,
Так истрать хотя бы, попорть, марай.
Я вода, я жидкость, венозный сок,
Я твоя смешная, пустая жизнь.
И любовь колотится в твой висок -
Не сдавайся, бейся, меня держись.
В самых венах, в жилах вода течет,
Вымывает соли, надежды, сны.
Вас, таких хороших, наперечет,
Нас, таких убогих, дома полны.
Выливай стихами, на трон взойдя,
Выливай из крана себе в стакан.
Выхожу из дома, прошу дождя,
Не твоя победа. Еще. Пока.
Выливаюсь каплями в никуда,
Не найдешь ни клетки мне, ни цепей.
Я не кровь, не плоть, я твоя вода,
Наслаждайся, милая. Просто пей.
Кривовато, наверное. Мысль крутится, попыталась выразить. Может, подскажет кто чего полезного.
посвящение родному городу (08.07.2013)
нынче время наговоров, время личного колдовства
Отпусти меня выше, выше,
Отпусти меня, дай мне крылья.
Звездный полог над нами вышит,
Только звезды покрыты пылью.
Отпусти меня, хватит, хватит,
Когти слишком внутри засели.
Растекаюсь, как воск, в кровати,
Сны да память – вот всё веселье.
Отпусти меня, город гари,
Отпусти меня, город сажи.
Ядовитейший змей-тугарин
На пороге под утро ляжет
И задушит меня, задушит,
Пропитает тоской и страхом.
Серый город пытает душу,
Постепенно и больно. Махом
Не единым порвать все нити.
Змей ворчит и плюется паром.
Отпусти меня, прочь! Простите,
Я устала смотреть кошмары.
Отпусти меня, к небу, в горы,
Ветер ждет и под утро кличет.
Отпусти меня, серый город,
Я уже не твоя добыча.
о фее (08.07.2013)
Оно старенькое, но мне вдруг захотелось его принести
Заведу шкатулку, музыкой своею
Пусть она разгонит равнодушье дней.
По узорной крышке протанцует фея –
Оторву ей крылья, мне они нужней.
Разрыдалась фея. Я сошью ей платье,
Я построю домик; где же кирпичи?
Только каждой ночью фею убивать я
Буду. Дорогая, тише, не кричи.
Убегает фея – догоняю шагом
И целую ядом на прощанье в лоб.
Я предупреждала – умолять не надо:
Будет фее больно. Будет больно. Стоп!
Заведу шкатулку. Музыкой своею
Нежность убирает с сердца груз камней.
Тихо улыбаясь, оживляю фею,
Возвращаю крылья. Ей они нужней.
02.03.2010
наговор на уход (06.07.2013)
В ответ и по вдохновению на стихи Оксаны "Скатертью дорога" http://www.nika-stihi.ru/forum/index.php?topic=28572.0
Сколько терзать канву, сколько о нас скорбеть?
Вышила наяву путь за порог тебе,
Вышила - тонкий шелк - небо, цветочный дол,
Только бы ты ушел после рассвета, до
Солнца на кромке гор. В пыльной дороге след,
Нет у нас ничего, нас уже тоже нет.
Тихо иду-бреду, ниточки на холсте.
Думаешь, я в бреду? Шепотом шелестеть
Наговор за спиной "будь тебе хорошо,
милый-уже-не-мой". Тропочку вышил шелк,
Вот и иди-хромай, боли мне не пророчь.
Стелется бахрома. Скатертью путь твой. Прочь!
об отношении к стихам (05.07.2013)
Не в первый раз мы платим по счетам,
За вдох, за шаг, за веру и за пищу.
Какой дурак нас научил читать,
Писать стихи, которые мы пишем.
На первый план я вечно ставлю бой,
Живой огонь пылает, не стихая.
Но я ращу внутри себя любовь,
И грудь болит, прожженная стихами.
Весна живет под сердцем круглый год,
И травит кровь, и что-то напевает.
Поэт, устав сражаться, ляжет под
Тяжелый круп последнего трамвая.
Когда легко, не хочется писать,
Лишь жить, дышать, шататься по аллее.
Но раз в меня вселились голоса,
Они звучат. И звуки всё сильнее.
И каждый зверь хранит свою нору,
И текст растит внутри саркомой автор.
Спроси – умрешь ли. Верно, я умру,
Родясь строкой.
Но, кажется, не завтра.
городская тоска (03.07.2013)
На химических ведьмах легко зарастают порезы.
Одинокие дети под осень выходят на тракты.
Равнодушие города слепит сильней катаракты.
Я бегу из квартиры, в которую призраки лезут,
Забываю ключи, документы, перчатки, монеты,
Стопку писем из ящика, чашку, браслеты и серьги.
Равнодушие города пятнами ловко нас метит,
Чтобы все как один – как и он – задымленный и серый.
Набираю твой номер, не щелкая кнопочку «вызов» -
Промолчать, как внутри до истерики черной скучаю.
Бергамот на язык из седьмого пакетика чая
Это всё, что мы вспомним, вернувшись из боя и выжив.
Растворяюсь в июле холодном, – почти что как в марте –
В безымянных картинах, в работе, в отчетности строгой.
Я давно заучила твой адрес как точку на карте –
То ль прийти, то ли дом обходить твой десятой дорогой.
* предупреждая замечание, химическая ведьма - это обо мне.
Звучи во мне (01.07.2013)
Звучи во мне, я тоже стану звук,
Живой, родной, гуляющий по залу.
Из струн последних, певших наяву,
Петлю на шею мы себе вязали.
И льется тишь мне в глотку, как в бокал,
Мы в холод жмемся ближе, не буяня.
Дрожа, уходит песня в облака,
И длится танец ведьмы на поляне
В глухом лесу.
Последняя тропа
Уводит прочь, от дома, ближе к морю.
Мы вольны так, как должно поступать,
Не как грозят, как требуют и спорят.
Мы все в ответе за своих творцов,
Идя сквозь них от самого начала.
Но мне не вспомнить здесь твое лицо,
И не смолчать о тех, о ком молчала,
Так много тьмы. И я ее росток,
И песни – яд, и в песнях злая воля.
Звучи во мне, я лишь сосуд пустой,
Мне не спасти тебя, не обезболить
Обширных ран.
И множится печаль.
И я пою, взывая и не смея.
Кораблик твой придет на мой причал,
В муку зерно тяжелый жёрнов смелет,
И будет в нашем доме свежий хлеб,
Не ведьмин вар, не зелья, не отрава.
Я жду тебя безбожно много лет,
Который круг рождений нас исправит,
В который год мы встанем на крыло,
Каким ветрам оковы наши рушить.
Звучи во мне. От голоса тепло,
И льется свет в мою больную душу,
По воле струн.
И с неба льется дождь,
И карты врут о будущем всё чаще.
Сквозь сто веков, я знаю, ты придешь,
Родной, живой.
Неистово звучащий.
Re: Блиц - 342 Сладку ягоду ели вместе (28.06.2013)
Помни меня
Помни меня.
Как цветут престарелые вишни,
Белой фатой укрывая оставленный сад.
Тысячи лет наблюдает за нами Всевышний,
Молча грустит.
Но пока не зовет нас назад.
Горечь имен.
Мы росли и рождались для мира.
Мир убивал. В нашу честь полыхали костры.
Первый аккорд, первый выстрел окажется мимо,
Дальше в упор.
Мы пока что не очень стары.
Помни меня.
Я приду, когда время застынет,
Я охраню. Как смогу, не суди, не грусти.
В сладких речах проповедников сухость пустыни,
Верь мне, не им.
Твое сердце в моей ведь горсти.
Вишни цветут.
Красных ягод на белом подоле
Страшный пунктир. Мы скрывались от снов, как могли.
Знаешь, твой бог с искусителем в дружбе и доле,
Подлый расчет.
В край священный идут корабли.
Пуст твой ковчег.
Не спасаешь, не ждешь. В чем причина –
Скоро падет мир в объятья живого огня,
Кто же твой дом возродит и из хлама починит,
Боги молчат.
Зреют ягоды.
Помни меня.
Никого вокруг (27.06.2013)
Никого здесь нет, никого вокруг,
Выхожу на волю, и свет упруг,
Пробиваю выходы в скорлупе.
Для кого мне выжить, кому мне петь?
С кем глотать таблетки и есть с ножа,
От кого своих дочерей рожать,
Для кого из книг разводить костры?
Большеглазы ангелы и шустры,
Не хранят, не помнят, не берегут.
У весны на горле затянут жгут,
От весны агония слов внутри.
Для кого мне помнить и жизнь творить?
Для кого топить каждый полдень печь,
От кого рисунки свои беречь?
Чтоб не вспомнил, выжил и не пропал.
У меня не кровь, у меня напалм,
У меня прибежище рифм пустых.
Кем занять границы мои, посты,
С кем ломать систему и алгоритм?
Никого вокруг, только свет горит.
Никого вокруг, только пыль и ржа,
От кого теперь дочерей рожать?
Струны (Але) (26.06.2013)
Весь мир на один глоток,
Агония мира в людях.
Считаем до ста, на сто
Выходим из тел, забудем
Как травы во рту горчат,
Как в радужке гаснет просинь.
И если не звать врача,
О боли никто не спросит.
Дай выжить к концу пути,
Дай силы струне поющей.
Нельзя закричать, но стих
Нас выведет прочь из пущи,
Из самого сердца снов,
К порогу. Встречай, я рядом.
Веночек колюч, тернов,
И губы со вкусом яда –
Такая теперь. Молчи,
Из самого сердца, устья
Мелодия струн звучит.
Нас время назад не пустит,
Не будет еще витка,
Закончится всё. Не с нами
По краю бежит строка.
Постель заполняя снами,
Сгорает дотла свеча.
Мы встретились здесь впервые.
Но струны должны звучать,
Покуда они живые.
как хочется спать (25.06.2013)
Спать, моя милая.
Боги, как хочется спать.
Видишь, листами весь пол по привычке забросан,
В пену морскую – в бумагу – ныряет стопа,
Тонет.
По строчкам кругами сплошные вопросы,
Письма пишу.
Может, будет когда-то ответ,
Может, мы станем однажды не средства, а цели.
Хищные твари стихов, что в моей голове
Рвутся наружу.
Хоть кто-то остался бы целым,
Если гроза.
В одиночестве проще летать,
Сыпать из рук безымянные жгучие строки.
Плавает мир на спине исполина-кита,
В мире дожди.
В этом мире мы все одиноки
Каждую жизнь.
И по кругу бегут имена,
И по листу те уроды, что кличут стихами.
Милая, спать. Нам бы силы хоть что-то менять,
Нам бы любви.
Но чуть позже окрестят грехами
Наши мечты.
Вот плечо, на меня обопрись,
Я-то стерплю, я все выдержу. Хватит об этом.
Спать, моя милая. Тянут нас вечером вниз
Твари из снов.
Те, которых боятся поэты.
Re: Блиц-340. Бьют часы на старой башне (14.06.2013)
старая крепость
Стоя в могилах спят мертвецы
Но бури от моря катится рев
Они содрогаются в гуле ветров
Старые кости в трещинах гор
Хелависа
Небо представлено синими высями,
Сети рыбачьи дырявы, пусты.
Ангелы даже в период ремиссии
Злятся на мир и не могут остыть.
Наши приказы никем не подписаны,
Но мы не смеем оставить посты.
Кожа от пыли становится пегою,
В башне совсем не осталось воды.
Жертвы фантазии доктора Менгеле
Наши назавтра пополнят ряды.
Толку, что мы от смертей своих бегали?
Ангелы входят, светлы и худы.
Нормы чудес на сегодня превышены,
Может, земля наша вправду плоска?
В небе ни ангелов нет, ни Всевышнего,
Может быть, плохо и мало искал.
Мы прорастаем осокой и вишнею –
Старые кости в расщелинах скал.!
старая крепость (14.06.2013)
Наверное, заталкивать третье подряд стихотворение в Блиц это уже слишком.
Навеяно.
Стоя в могилах спят мертвецы
Но бури от моря катится рев
Они содрогаются в гуле ветров
Старые кости в трещинах гор
Хелависа
Небо представлено синими высями,
Сети рыбачьи дырявы, пусты.
Ангелы даже в период ремиссии
Злятся на мир и не могут остыть.
Наши приказы никем не подписаны,
Но мы не смеем оставить посты.
Кожа от пыли становится пегою,
В башне совсем не осталось воды.
Жертвы фантазии доктора Менгеле
Наши назавтра пополнят ряды.
Толку, что мы от смертей своих бегали?
Ангелы входят, светлы и худы.
Нормы чудес на сегодня превышены,
Может, земля наша вправду плоска?
В небе ни ангелов нет, ни Всевышнего,
Может быть, плохо и мало искал.
Мы прорастаем осокой и вишнею –
Старые кости в расщелинах скал.
Re: Блиц-340. Бьют часы на старой башне (13.06.2013)
прощание рыцаря
Пожелай мне удачи в последнем бою,
пожелай мне вернуться из этого боя.
Я не смерти, а снов бесконечно боюсь,
а еще — с глазу на глаз остаться с тобою.
Помоги мне, я здесь, я пока еще здесь,
неприметны пути королевской охоты.
Шут смеется за троном, израненный весь,
и алеют цветы поверх кипенной котты.
Я смеюсь, хотя знаю — идем на убой,
не щадят и не любят людишек драконы.
Но что делать, мой свет, этот ход за тобой,
но что делать, мой друг, короли непреклонны.
Пожелай, чтоб хранилась драконья казна,
не в последней из ста белокаменных башен.
Как хотелось бы мне тебя вовсе не знать
и не помнить о встрече единственной нашей.
Менестрели, конечно, об этом споют,
заплати им чеканной монетой из меди.
пожелай мне удачи в последнем бою,
и не плачь обо мне, моя милая леди.
Re: Блиц-340. Бьют часы на старой башне (13.06.2013)
Ника, Вы страшный человек. И тему Вы задали страшную. Уж не знаю почему, но меня всегда колотит и трясет от образа башни, и мне бы сейчас не начать писать километры шизофренического бреда. Ну вот типа этого.
Темная башня
Запахи хлеба, светло, домашне,
Синее платьице. Дело в том,
Стоит копейки наш день вчерашний.
Помнишь, мы выросли в темной башне?
Помнишь, мы выросли, что потом?
В воздухе вьются зола и перья,
Крылья запрятали за спиной.
Помнишь, ищейка нас взглядом мерит?
Маги опора больших империй –
Шепчет и манит – идем со мной.
Что для тебя, идиота, краше –
Пламя в руках или отчий кров.
Кто бы сказал нам, что будет страшно.
Помнишь, мы выжили в темной башне?
Помнишь, мы силу впускали в кровь?
Старые раны болят и тянут,
Пусть называешь фантомной боль.
Мы становились не нотным станом –
Нотой в ряду колдовском спонтанном,
Силой, текущей из сердца вдоль.
Разве считали свои потери,
Если терять оставалось чуть.
Мы же, властители всех материй,
Врать научились и лицемерить,
Думать, что смерть-то нам по плечу.
Твари с улыбкою росомашьей,
Мы выбирались в войну и в мир,
Жгли города, и леса, и пашни.
Помнишь, всему нас учили в башне?
Но не любить и не быть людьми.
Время покажет (13.06.2013)
Из Блица
Время покажет.
Какие нужны причины,
Чтобы вести себя дерзко, смешно и глупо.
Каждая сказка имеет свои зачины.
Сказка закончилась.
Выход в плей-офф из группы.
Нас не осталось.
Лишь брызги, куски, осколки,
Выть, не стесняясь, конечно, луна всё стерпит.
Бог с тобой, скажешь, ну, разве мы были волки?
Дикие псы.
Остается на небе серпик.
Время рассудит.
Но сколько людей и мнений,
Чье-нибудь слово однажды нас с места сдвинет.
Утром с небес беспрепятственно рухнут тени
И расползутся.
И тени пожрут твердыню.
Страшно смешно.
Или, может быть, просто страшно,
Что в зеркалах я увижу себя такую.
Вверх от земли прорастают сквозь тело башни,
Кровь и бетон.
Я о небе тебе толкую.
Время излечит.
Да так ли страшны те раны,
Так ли нужны мы оборванным нашим стаям.
Завтра в семь тридцать. Край неба. Не слишком рано?
Ты не опаздывай.
Может быть, полетаем.
Эвридика (07.06.2013)
Тихо, темно. Не смотри на меня.
Я по следам твоим двигаюсь точно.
В царстве подземном немного огня,
Много воды, ядовитой и сточной.
Пой меня, капле и камень колоть,
Пой меня, слышишь, в агонии звука
Я обретаю надежду и плоть.
Щурятся тени вослед близоруко,
Тянутся руки. Не думай, иди,
Мне не добраться вслепую до дома.
Каждый твой шаг – как печать на груди,
Каждый твой звук – и как крыса ведома,
В спину гляжу. Ты же чувствуешь взгляд?
В волосы выдох сквозь губы, до дрожи.
Пой меня, слышишь, иди как велят,
Пой меня, песня здесь жизни дороже.
Пой мне про небо, чей цвет – голубой,
Пой о весне, что рождению рада.
Верь мне, я здесь, я иду за тобой,
Вслед, по пятам, возвращаясь из ада.
Тихо касается пола ступня.
Видишь, луна в небесах златорога.
Верь мне, веди. Не смотри на меня.
Взгляд твой.
Темно.
Преломилась дорога.
Душная темень, во льду и в чаду.
Нет здесь ни неба, ни звезд, ни светила.
Скоро умрешь ли? Ведь я тебя жду
Долго и страшно.
Конечно, простила.
Re: Блиц - 399 "... мы можем опоздать на всю жизнь" (06.06.2013)
Время покажет.
Какие нужны причины,
Чтобы вести себя дерзко, смешно и глупо.
Каждая сказка имеет свои зачины.
Сказка закончилась.
Выход в плей-офф из группы.
Нас не осталось.
Лишь брызги, куски, осколки,
Выть, не стесняясь, конечно, луна всё стерпит.
Бог с тобой, скажешь же, разве мы были волки?
Дикие псы.
Остается на небе серпик.
Время рассудит.
Но сколько людей и мнений,
Чье-нибудь слово однажды нас с места сдвинет.
Утром с небес беспрепятственно рухнут тени
И расползутся.
И тени пожрут твердыню.
Страшно смешно.
Или, может быть, просто страшно,
Как в зеркалах я увижу себя такую.
Вверх от земли прорастают сквозь тело башни,
Кровь и бетон.
Я о небе тебе толкую.
Время излечит.
Да так ли страшны те раны,
Так ли нужны мы оборванным нашим стаям.
Завтра в семь тридцать. Край неба. Не слишком рано?
Ты не опаздывай.
Может быть, полетаем.
Re: Блиц 398. Место у окошка (31.05.2013)
Сетевой романс
Словом можно убить, ты же помнишь об этом, родная?
Словом можно спасти, если ты поиграешь в спасенье.
Каждый раз перед сном в россыпь клавиш себя окунаю
Словно в воду.
Прости, я тебя разделила со всеми,
Кто умеет читать и кто смотрит стихи междустрочно,
Кто приходит побыть сочетанием букв на экране.
Белых кнопок ряды заменяют собой позвоночник.
Ты, похоже, off-line.
До сих пор удивляет и ранит.
Сколько можно не спать, не подскажешь? На всё есть причины:
И на нежность сквозь сеть, и на страхи, смешные в масштабах.
А никто не сказал, что любовь нас, убогих, починит,
Но хотелось бы чуть.
Ну, там...сердце и крылья хотя бы.
Я заложник игры. Выход в люди лишь повод протеста.
То ли с нами беда, то ли просто реальность чужая.
Каждый раз перед сном занимаю привычное место
У окошка. Окна.
У экрана, который сближает.
Re: Блиц-392. "Мифа долгое эхо..." (19.04.2013)
Мы когда-то слышали этот миф,
Может, пел бродяга, прошедший площадь.
Мы себя привыкли считать людьми,
Согласись, любимая, это проще.
В беспорядке писем ответов нет,
Стая волчья чувствует слабость плоти.
Молишь бога? Ладно же, я не против,
Хоть за кем-то спрятаться по весне.
Ложь пророчеств изредка в сердце бьет,
Но гадальным картам уже не верят.
Видишь, с раны капает черный йод,
И старуха шепчет: «да вы же звери».
Крик из горла вынуть, зажать в горсти,
Мы сильней, любимая, мы всё сможем.
Прорастают перышки через кожу,
Крылья – блажь, которую не простить.
Говорят, рождаются раз на сто
В человечьих семьях чужие дети.
Мы в себе искали святой исток,
Кто ответит, милая, кто ответит?
Проклинать, конечно же, уходя,
Закрывая дверь за собой поспешно.
Мы себя привыкли как люди – внешне,
Если только с неба не льет дождя.
Я читаю книги чужих богов,
В этих мифах всё до безумья просто.
Помолчи, любимая, ничего
Мы не спросим – может быть, нас не спросят.
Не зацепки в памяти – сотни жал,
Не игрушки детские – снов примеры.
Мы пытались мир на себя примерить,
Мир немного маленький. Честно, жаль.
тишина (17.04.2013)
Ни звонка, ни письма. Тишина заполняет канал.
Заклинаний слова проговаривать вслух до занудства.
Я сильнее тебя, но кто знал...кто бы знал, кто бы знал...
Так случается. Мир неспроста предлагает заткнуться.
Недержание слов. Слишком долго учили молчать.
Покачает крылом самолетик кленовый подбитый,
С пожеланием счастья легонько коснется плеча.
Только солнце опять ближе к вечеру сходит с орбиты.
И коленки – к груди. Превратиться в горячий клубок,
За неведомо чем в невесть где без сомнений катиться.
Говорят, на других с неба смотрит прощающий бог –
Не встречали его до сих пор перелетные птицы.
Но изящества боль, как и водится, не лишена,
Лишь бы призраки слов прочь из памяти временем стерло.
Ни звонка, ни письма. И всё множится здесь тишина,
И холодной волной заполняет по самое горло.
пощады (15.04.2013)
Я, пожалуй, все ж не сошла с ума еще,
Не плясала голой на площадях.
Пощади! Взгляд колкий и понимающий:
Тебя, детка, издавна не щадят.
Сердце - рвань какая-то, всё желейное,
Хаос, плач, агония, тарарам.
Иногда так хочется - пожалей меня!
Доросла до вшивых любовных драм.
Пощади! Я, право же, не невинная,
Я, конечно, слышала о таком.
Я уже не целая - половина я,
Я огрызок яблочный с червяком.
Там осталось жизни всего на палец-то,
Твердь земная, кажется, дым - не твердь.
Из тебя, из радужки нежно пялится
На меня голодная девка-Смерть.
Re: Блиц-340. "Дама сдавала в багаж Диван, Чемодан, Саквояж" (05.04.2013)
Мелкий дождь без конца.
Человек, от судьбы бегущий,
На ходу без билета в последний скакнет вагон.
Так хотел отрицать
И гадать на кофейной гуще,
Так ведь пьет растворимый, безвкусный – и всё бегом.
Это стрелки шуршат,
Циферблату щекотно даже.
За последней весной непременно придет зима.
Сколько стоит душа?
Выставляешь себя в продажу.
Клетка белая – шах, клетка черная – точно мат.
И неважно теперь,
На кого ты меня оставил.
Пробивается пульс из ущербных моих ключиц.
Не потеря потерь,
Просто игры без сотен правил,
И бессмертный режим забываем с тобой включить.
Чемоданы пусты,
Даже стыдно оставить нищим,
Подари мне глоток кислорода, и хватит, что ж.
Мы хотели остыть,
Но друг друга зачем-то ищем.
И что делать, скажи, если ты вдруг меня найдешь?
Re: Блиц-389. Там много станций интересных, известных мне и неизвестных (28.03.2013)
- Я боюсь тебя.
- Знаю, но только ведь все боятся.
- Я люблю тебя.
- Верю, но только ведь все недолго.
В первый раз мы на сцене, конечно же, как паяцы,
Напоследок, конечно же, рыцари, дети долга.
- Я хочу к тебе.
- Помню, но ждать тебя - пошлость жанра.
- Я хочу тебя.
- Вижу, и значит, ты, милый, вырос.
Темнота накрывает нас душным и теплым жаром,
Понимаешь, любовь - это то, что не дать на вынос.
- Я дышу тобой.
- Чую, но рядом нельзя остаться.
- Я приду к тебе.
- Глупо, должно ж быть, куда явиться.
Пульс в метро я считаю по ритму попутных станций,
Пульс на улице где-то в чужих именах и лицах.
- Я прошу тебя.
- Слышу, но только о многом просят.
- Я прощу тебя.
- Странно, но это занятье бога.
Бесконечна и зла в наших венах больная осень,
Бесконечна и зла наша дальняя в ночь дорога.
- Но в глазах твоих холод и странная сила-темень.
- Но я вижу в тебе отражение бога-братца.
- Я люблю тебя.
- Знаю, но я не хочу быть в теме.
- Я боюсь тебя.
- Верю, но только ведь все боятся.
Re: Блиц-388. Как пройти в библиотеку (22.03.2013)
Книжные дети
Помнишь, как в сказки хотелось верить?
Разгоряченные пятна щек.
Дома, в гостях, на прогулке в сквере –
Криком «Ну мама, читай еще».
Пальцы касались страниц несмело –
Вдруг не суметь, не понять, не смочь.
Буквы учили в потеках мела.
И не терпелось: вот будет ночь!
Значит, из книжек придут герои
И у кровати сомкнут ряды.
Значит, мы крепости будем строить,
Стены их будут теплы, тверды,
Больше над нами не будет капать,
Встанет у берега горб моста.
Может быть, даже вернется папа...
Это не в книжках, а просто так...
Как мы меняли свои обличья,
Падая в теплые сны страниц.
Буду сегодня принцесса птичья,
Ты же – охотник на диких птиц.
Завтра ты станешь великим магом,
Мне – напевать в кабаках за грош.
Мы доверяем себя бумагам,
Книги смеются, шуршат «идешь?»
Там мы здоровы, смелы и зорки,
Там нет будильника по утрам.
Библиотеки дверные створки
Мы открывали как двери в храм.
Как мы меняли наряды, лица,
Как нами злыдень бывал клеймен.
Мне по ночам продолжают сниться
Гроздья и связки моих имен.
Жаль, что вставать на работу, в школу,
Жить, шебуршиться по всем фронтам.
Мы выбирались из книжных полок,
Но навсегда оставались там.
Другие статьи в литературном дневнике:
